Наследие Пепла

Он смотрел на пылающую в огне деревню. Крики и вопли доносились до него. И ему стало не по себе ... Начался дождь... Ливень даже... Вода вперемешку с кровью текла по его доспеху. Он повернулся, и пошел, пошел туда куда глаза глядели. Он понял что месть не его. Тем более что ему и мстить то не кому. Он один в этом мире. Странном мире... А дождь все шел, капли падали на землю, смешиваясь с кровью и копотью. Быть может кто-то найдет это место, быть может среди местных выжил кто... Это не важно. Не важно... А что важно? Что теперь имеет смысл? Он получил свободу, возможность двигаться... Но опять стал чьей-то куклой, хоть и не надолго. Но чего хочет он? Чего желает? Ради чего живёт?... Пустота. Ничего, ни целей, ни желаний, ни чувству, ни эмоций. Он был инструментом и он все ещё инструмент. А как это изменить черт знает... Забавная ирония... А кто он вообще? Кто он? Кто я? В сущности, пока кукла. А потом? Узнаем... В любом случае идти вперёд... . . . А дождь все шел. И солнца было не видать. И жизни тоже. Один лишь шельф из трупов, и сгнившей зелени.