Ветер закопченный

      Дело было в четыре часа утра.       Когда заканчивался выброс, многие сталкеры ещё отсиживались в своих норах. Кто-то верил, что радиация в ближайшие полчаса ещё сильнее шалит, кто-то дурно себя чувствовал, а кому-то не нравился вид местности. Нет, ну а что?       Всё залито ярко-красным, в то же время выглядит устрашающе, тёмно… Словно глаза залиты кровью. И на мгновение землю освещает молния. Сверкает, а после слышится грохот. Если поднимешь голову, то виден длинный, жуткий разлом, будто нечто свыше раскололо небо пополам. В ушах стоит звон, вдали слышится угасающий гул. Да и пахнет… Едва уловимым металлом, как кровь убитых развеялась. Конечно эти признаки недавнего толчка от Зоны пройдут в ближайшие минут пятнадцать-двадцать, но, чёрт подери, всё оно жутко, точно в тягучем кошмаре.       Однако были и те, кому всё равно. Стрелку, например. Лишь пискнет КПК и прозвучит голосовое сообщение о том, что всё закончилось, так послышится скрип старой, ржавой, но надёжной двери на Янове, и он, снимая с плеча винтовку да натягивая посильнее капюшон, прячась от чего-то, пошагал прочь по своим делам, вдоль железных путей. Краски после выброса стираются, уступая привычным, утренним. Солнце всё ещё затянуто синими, мутноватыми облаками, изредка кое-где пробьётся затерявшийся лучик, и небо блеснет грязным, точно отраженным в мутной луже жёлтым светом. Середина ноября. Прохладно, комбинезон спасает от непогоды достаточно редко: от порывов ветра пробирает до костей. Наконец просыпается вдали живность. Лай собак за холмами. Карканье воронов. Потрескивание аномалий.

***

      Стрелок попал на Янов чисто случайно. После похода к О-Сознанию и расстрела странных колб, где находились люди, одиночка, не желая там больше задерживаться, ушёл. Быстрым шагом, не оглядываясь на «покалеченную» станцию, разволнованную Зону и направляющиеся к Саркофагу вертолёты. Просто хотелось где-нибудь присесть и поразмыслить, понять: что же он узнал? что было ложью, а что не до конца тем или иным?       Смог найти. Пока город полностью не оккупировали военные, Стрелок скитался по задворкам, прячась в развороченных помещениях серых многоэтажек, выжидая, пока голоса поблизости стихнут, а шум перестрелок пропадёт. И так уже настрелялся, пробиваясь через толпы Монолита. Припоминая об этом, ему становилось душно… Вспоминались узкие коридоры, широкие трубы, торчащие из стен, где вся долголетняя пыль витала в воздухе и забивалась в ноздри. Много-много таких одинаковых коридоров. Потом кровь. Кровь на комбинезоне, на чужих лицах, на своём, на руках… Всюду. Очищая себе путь, Стрелок в прямом смысле омывал ноги в красном. Не думал, что убивал людей, вовсе нет. Зомби, монстры, нелюди. Да кого угодно! Но не живые. Разумные.       В какой же ступор Меченый встал, когда нашёл отряд монолитовцев около заброшенного здания. Тоже чисто случайно, как нашёл Янов. Если же во втором случае как-то это было умышленно и понятно, что вот ходят отряды Свободы и Долга, а значит где-то есть их база, можно перекантоваться, то тут… Ничего не понятно.       — Что за… — сначала даже не поверил глазам. Но этот «городской» окрас на комбинезоне… Благо винтовка надежно лежала в руках и уже машинально была направлена на этих ублюдков. Всё-таки что-то его остановило не выстрелить сразу.       — С-стой! — глаза-то у монолитовца как у человека. Без странной, загипнотизированной дымки. Простые. Серые. Вид явно обеспокоенный, пусть тот и был выше и сильнее. Те, немыслящие, кажется, никаких чувств и эмоций не проявляли. А этот… Даже свое ружье кинул на бетон и поднял руки, показывая, что не опасен.       Стрелок не терял бдительности. Карий глаз Легенды Зоны смотрел через прицел ясно и строго. Сталкер готовился в любую секунду расстрелять кого-то ещё, кто мог притаиться в засаде. По одиночке эти не ходят — группой. Верно засели в этом здании… В КПК было указано как «Наземная часть вентиляционного комплекса», кажется. Эта часть находилась напротив железной дороги, внизу холма. Бетонные стены и окна, за которыми сгущается непроглядная тьма. Опасно, но пятая точка всегда ищет приключений. И артефактов с деньгами. Вот лишь попались охраняющие Монолит, зараза…       — Где ещё?       — Стой, сталкер, — из железного проёма двери вышел ещё один, с поднятыми руками, — мы не будем стрелять. — Тон этого мужчины был спокойным и одновременно взволнованным. Глаза выдавали усталость. — Мы… «нормальные». Не стреляй, пожалуйста…       Стрелок всё ещё не понимал, что это за чертовщина, однако оружие медленно опустил. Хмурый взгляд одиночки явно требовал объяснений — быстрых и убедительных — иначе начнёт палить.       — Я — Бродяга, — рябь в голосе лидера Монолита давала всё сильнее о себе знать. Мужчина поджал губы и вздохнул, сам понимая, что слишком медлит. — Понимаешь, мы и сами не знаем, как тут толком оказались. Я помню… Кажется, помню, что были солдатами отряда. У нас была цель — дойти до центра Зоны. Я помню, как дошли до ЧАЭС, а потом одни обрывки… Нам говорил какой-то голос — мы выполняли. Потом что-то произошло: мы «очнулись». С остальными — почти так же, — лидер говорил на одном вдохе, быстро. Слова переплетались друг с другом, он явно не хотел, чтобы ему не поверили.       Стрелок терпеливо слушал и отнёсся бы ко всему скептически, если бы не усомнился: вспомнил рассказы бывалых, мол, те видали каких-то монолитовцев, которые, завидев их, не стали шмалять, а постарались поскорее покинуть поле видимости. Само О-Сознание говорило что-то о защите Монолита, да и самому Меченому стирали память, пытаясь сделать агентом.       — Хорошо. — Услышав, что Бродяга облегчённо и так же рвано протянул воздух сквозь зубы, резко продолжил: — И что мне с этого?       — Мы… Мы не знаем, что теперь делать. Нужно место, где сможем спокойно укрыться от выброса и от мутантов, да..? Ты не мог бы сказать, где поблизости есть нечто подобное?       Стрелок устало склонил голову к небольшому зданию, где ютились остальные:       — Вроде безопасно. Нет? — Легенде Зоны уж совсем не хотелось помогать им. Он привык к заданиям по типу: «принеси-подай», «убей-перестреляй». На этом его полномочия всё. Хотя… Однажды ему попался беглый солдат: тот попросил помощи, чтобы свалить из Зоны к чертям собачьим. И, ну… так вышло, что Меченый убил его. Никто не в праве его судить, окей? А тут помогай этим… как их там..? Куда их направить-то?       — Не совсем. Мы раньше отсиживались на болоте, но, когда начался выброс, сразу же ушли сюда, — честно признался собеседник, тоже поворачиваясь к зданию. — Там, чуть подальше, в коридорах, есть тоннели. В них может таиться что угодно и кто угодно. Посылать своих парней на что-то неведомое не хочется. Нас и так не очень много осталось. Пока донимают только крысы, — закончив очередное объяснение, мужчина вновь обернулся к Стрелку. — Пожалуйста, сталкер…       — Не знаю я, куда вас доставить.       Повисла тишина. Грустный, без того тяжкий взгляд Бродяги наполнился ещё большей горечью. Столь сильная ответственность перед товарищами давила на его, а тот не мог ничего предпринять, кроме нахождения лачуг и таких же опасных заброшек.       — Я видел… — наконец-то подал голос другой монолитовец, до того стоявший и слушавший других. Лишь приподнял ружье и оглянулся, прислушиваясь, когда до них донёсся лай и стрельба, — видел отряды патрулей разных сталкеров. Неподалёку есть их база? — мужчина переводил взгляд с лидера на Стрелка.       — Да, есть… — Легенда Зоны чувствовал себя не очень уверенно перед весьма высокими бойцами Монолита, но мысль начал улавливать. — Вас не пустят туда. Не пустят, после всей хрени, что вы натворили.       — Не узнаем, пока не спросим, — ответил тот.       — Может им нужно доказательство, что мы остались в рассудке? — предположил лидер, загораясь этой мыслью. В потухших глазах проскользнула искра надежды. — К примеру, отослать тебя с нашим бойцом.       Стрелку это всё не нравилось. Это с какой стати?! Почему именно он должен возиться незнамо с кем, да ещё в столь сомнительной ситуации?       — Шикарно, — всё, что ему удалось выдать.       Перед самой отправкой Бродяга поспешил сыскать потёртый плащ, дабы хоть как-то прикрыть расцветку столь приметного комбинезона от глаз других группировок. Попросив немного подождать, он рванул в здание, не теряя ни минуты, пока незваный гость не передумал.       — Я Шрам, — сухой и грубый голос сменился на более дружелюбный. Конечно, ведь сталкер будет помогать найти им второй «дом» — не огрызаться же в ответ на добро.       — Стрелок, — так же представился Меченый, подавляя недовольство в тоне. Он не понял, нужно ли жать руку или нет, так что оба потупились взглядами с минуту.       Наконец решившись, бывший наёмник неловко и еле заметно улыбнулся и, щурясь, протянул шершавую ладонь.