Интерлюдия. Сон
24 сентября 2024 г., 03:47
— Шира?
О боги, боги, на что такая жестокость? Что еще вы способны отнять?
Она правда с ним говорит? Он обернулся — вдруг она говорит не с ним, с другим, с правильным им. С живым, дышащим Бринденом Риверсом — не с его огрызком, оставшимся от пиршества богов.
Но она правда говорит с ним.
— Брин, это был просто сон.
На миг отчаянная надежда расцвела в легких алыми, живыми цветами.
— Правда?..
Шира смотрела на него. Живая, дышащая, прекрасная, как лучший цветок королевского сада. Его женщина, его сестра, его — настолько его, что больнее быть не может.
Это был просто сон.
— Это был плохой сон, Брин. Всё хорошо. Ну, — она улыбнулась, положив руку ему на плечо.
Это был просто сон. Она не тонула в зимнем море — она не топилась в зимнем море, мучаясь им, как болезнью. Он не глядел в морскую пену до ряби в глазах. Он не просил прощения по ночам. Он не калека, прикованный к дереву, он не ошметок самого себя…
Впервые за последнюю сотню лет Бринден Риверс ощутил слёзы на щеках и облегчение. Было так легко шевелиться. Болела глазница — он коснулся её пальцами, но там был только шрам. Из него не торчал древесный отросток.
Шира была жива. Шира была с ним, здесь, сейчас. Теплая под одеялом.
Он так боялся проснуться ещё раз.
