Кто же ты, неизвестный?

***

Был обычный, прохладный вечер с мая на июнь. Солнце уходило за горизонт, птички замолкали, дождь прекращался. Александр сидел в компании своих излюбленных друзей и делал то ю, что делал обычно: слушал, разговаривал, шутил и конечно же пил. Пил он много, но старался не напиваться до состояния несознанки. Вечер подходил к концу и всё потихоньку расходились, лишь Андрей немного странно, не привычно долго смотрел и наблюдал за движениями Сашки, но потом опомнившись всë же ушëл. Последний остался наедине с собой и своими мыслями. В общем-то он сильно зависит от огромных компаний, от своих друзей, без этого он никто. Он просто привык говорить определëнно, мыслить так как всём нравиться мимикрировать под определëнную компанию людей. –Как же всë заебало! —сорвалось с уст Александра. Он не боялся быть услышанным, сейчас он предоставлен сам себе. — Почему я не могу рассказать им всë? Почему? Это слишком сложно для меня? Парень начал вести с собой профилактическую беседу, это ему было не в первой. Привык. Он кричал на себя, ругал за неответственность, за каждый неправильный шаг. Позже это перешло в тихий полушопот, а потом и вовсе нытьё и лëгкое вредительство себе. Лезвие будто по маслу, скользила по его белоснежной коже, оставляя за собой багровую дорожку. Алая кровь всякий раз стекала с него до тех пор, пока он не забинтует свои раны.

***

Проделав всю свою процедуру, Александр прошëл в свою комнату и лëг на кровать. Она показалась ему даже слишком мягкой, но ладно. Он механически, по привычке потянулся за телефоном на тумбочку и нащупал что-то непривычное. Он быстро поднял взгляд на эту вещь, когда приподнял еë к своему лицу. Это был конверт, на ощупь можно предположить что там находиться письмо. В охмелëнных мыслях промелькали разные вопросы: "Кто-то в нашем пост-индустриальном обществе пишет письма на бумаге? " и подобные, но один вопрос в точности засел у него в голове. "Как письмо попало к нему в дом?" Может друзья подшутили? Да нет, кто так будет шутить, хотя... Картон аккуратно открыл конверт и развернул бумагу, на которой красивым и немного извилистым как корни деревьев почерком было написано: "Добрейший тебе вечер, милый мой. Как дела? Как тебе пиво? Ты так и не ответил.. Знаешь, не думаю что ты столь ничтожен или типо того... Ты сможешь конечно абстрагироваться от общества, но это будет грустно для меня. Пожалуйста, дорогуша, не вреди себе. Ты очень красивый, не хочу чтоб ты умер молодым. Знаешь, я в первые пишу тебе письмо хоть и столько тебя вижу, наблюдаю за тобой, так волнительно. Знаешь я часто представляю тебя в своих мыслях, про то как мы бы обнимались и наблюдали за закатом. Понимаешь, мне так хотелось бы зарыться руками в твоих волосах, прикасаться к твоей молочной коже, целовать губы и ключицы, оставляя следы из укусов на шее и плечах. Грубо касаться плеча, заставляя тебя встать предо мной на колени, мне интересно что ты будешь тогда делать? Будешь ли ты сопротивляться, смущаться или будешь содействовать моим действиям, я буду нежен, дорогуша. Милый мой, знаешь иногда я вправду размышляю о нашей с тобой близо...." На этом парень быстро скомкал лист бумаги и кинул в угол комнаты, где таились много похожих комочков, только вот в них были его неудавшиеся стихи и прозы. Саша был бледен, но в то же время чувствовал как его щекам приливает, казалось, целый литр крови. Мысль о том что это шутка, провалилась с оглушающим треском. Кто отправитель? Зачем такое писать Картону? Зачем? Так же парень впадал в смущение от того что писалось похоже от лица мужчины, не женщины. Что в нëм такого примечательного, что даже какой-то парень ему пишет письма такого... романтичного характера, для него оставалось загадкой.