История весны.

Помнишь? Помнишь? Ту ночь, ты помнишь её? Когда ты сказала, что любишь меня. Когда клялась мне в своих чувствах, когда наши сердца горели вместе, вспомни меня. Вспомни, как ты смеялась со мной, как мои губы растягивались в улыбке в ответ на твои шутки. Как я сказала, что люблю тебя, и в ответ услышала взаимность. Как билось, билось мое сердце тогда— но сейчас я ощущаю шрамы на своих плечах. Все спрашивают, когда я забуду тебя, найду ли я лучше, другую.. Не забуду. Не найду. Люблю тебя. Говорят, время лечит. Не вылечит оно мое тлеющее сердце, ведь ты пообещала разбивать его до конца моих дней. Знаешь, я влюбилась в тебя так спонтанно. Ненавидела твои шутки, твою гребанную музыку и твой характер. Потом полюбила. Руки твои полюбила. Глаза. Душу. Рисовала их часами, так красиво сложены они были и поднесены над фортепиано. Прямой взгляд заглядывал в сердце— я любила его. До последнего плача, до последней истерики, любила тебя. Тебя. Не нужен мне никто, не нужны мне чужие руки, не найду я другую, вспоминать буду вместо посторонних глаз твои. Ты любила мои красные волосы. Именно поэтому они стали цвета каштана, и развивал их теперь холодный летний ветер, а не твои руки. Теперь я слушаю не твое пение, а гребанного макса пташкина. Я не ценила тебя. Никогда. Только стоя коленями на асфальте, сжимая кусок холста, на нем маслом я рисовала тебя. Твои запястья. Спой ещё раз, я запомню тебя. Поцелую под сиренью. Под едко пахнущей сиренью и криком детей я убью себя ещё раз, что бы ты была счастлива. Наша история весны не была долгой, прости мне это. Люби. Сильнее люби. Не отпускай. Твоя воля сумела разрушить меня— почему я не могу подарить себе новое сердце? Ведь ты растоптала то, почему бы не заменить его? Со мной точно что-то не так, и я буду уверена до конца своей жизни— твоя улыбка позволит мне спасти себя. Я не такая как другие, и я не смогу извинится за свою грубость, и не смогу подарить тебе счастливые моменты в этой жизни. Забудь меня, пожалуйста, забудь. Мое сердце так бьётся, так бьётся при виде тебя. Все началось весной. Я призналась тебе, а ты ответила взаимностью. Говорила, что любишь меня. Каждый день повторяла, какая я прекрасная, и как тебе повезло со мной. Звонила. Рассказывала глупые истории, а я смеялась в трубку. Руками твоими восхищалась. Просила больше петь для меня, больше играть, любить просила. Поддерживала тебя, нужно было или нет, уверяла— ты чудесна. Пыталась улыбаться и не беспокоить тебя по мелочам, даже если худо было, даже если мне нужна была ты. Были и ссоры, но я пыталась замять их, потому что любила тебя. А ты меня— нет. Никогда. Никогда ты меня и не любила. Не была я для тебя любимой девушкой, спасательным кругом разве что. Хотела не мучить меня этим, поэтому и рассказала? Раньше надо было. Ты меня месяцами мучала. В снах моих была. Моей ты была. А я— твоей.