Курение убивает любовь

Холодные пальцы вновь обхватывают сигарету, щёлкнув под ней пару раз зажигалкой, а после подносят ко рту, вдыхая в легкие табачный дым и выпуская его в открытую форточку. В квартире темно, застеклённый балкон освещают лишь несколько ярких звёзд на ночном, словно смола, небе. Мир наконец раскрывался ему в своих натуральных, природных и тёмных оттенках. Зелёные со спиралями очки, что давно были задёрнуты на лоб, сейчас не искажали реальность и давали взглянуть свежо и естественно. Раньше Вару часто курил, ведь сигареты были способом успокоения и расслабления. Тогда они заменили ему Пика, но лишь поверхностно. Сигареты были словно бумажными полотенцами, которыми валет пытался вытереть огромную лужу, прямо как разбитое сердце, на протяжении многих лет. Но полотенца быстро намокали и приходилось брать их всё больше и больше, а потом Восьмой снова появился в его жизни, сделав поверхность сухой и тогда бумажные полотенца были больше не нужны, но привычка всё равно осталась. Пачка дешёвых сигарет стали неотъемлемой частью его жизни, прямо как Пиковый король. Отвлекшись и погрузившись в мысли, Вару не услышал позади себя тихие, но тяжёлые шаги. На плечо опустилась рука, что заставило вздрогнуть его, резко обернуться и воскликнуть: — Боже, — Рядом стоял никто иной, как Пик, что выглядел ужасно сонным. — с тобой мне недолго и заикой стать. — Чего не спишь? — хрипло, почти шёпотом проговорил он. — Да ничего, стою курю. — Опять?! — Не опять, а снова, рогалик. — с усмешкой произнёс пятый. Даже приятно, что спустя огромный промежуток времени он оставляет эти насмешливые и по-детски глупые прозвища, остаётся некое чувство приятной ностальгии. — Завязывай, — твёрдо отчеканивает король и добавляет. — серьёзно. — Да не парься, я клон, что мне будет-то? — Вару. — Ох, небось переживаешь? — выгнув бровь язвит закуривая. — Да. Заканчивай и пошли спать. — Вместе? — Вместе. — Ну тогда пошли. — улыбается Вару, туша о раму окна и выкидывая бычок на улицу, на что получает недовольное цоканье и закатывание глаз. Улыбка становится ещё шире и взяв под руку сонного партнёра, направляется в спальню. *** Вылезая из некогда жаркой постели, Вару накидывает первую попавшуюся футболку, что была ему чуть ниже бёдер. В ней и одних боксёрах он выходит на балкон, закуривая. Выкурив несколько сигарет подряд, Вару, как ни в чём небывало возвращается в постель, не зная о том, что за ним всё это время наблюдали ярко-жёлтые, словно драконьи, глаза. *** Как только дождь закончился, Вару окликнул Пика, чтобы тот собирался быстрее и первый выскочил на улицу, застёгивая на ходу куртку. Слегка приподняв уголки губ, Король хватает с вешалки недавно купленный серый пуховик, который Валет тут же нарочно заляпал ярко-зелёной краской. А когда получил недовольства, то отмахнулся шуткой, мол: Если тот тебе стал маленький, не значит, что его призрак не будет преследовать тебя до конца дней. Твоих причём. Спокойным шагом Пик ходил за Вару, который нарадоваться не мог пришедшей осени. — Блять, забыл! — процедил сквозь зубы пятый. — Пик, ты взял с собой кошелёк? — Да. — Можешь дать мне немного? — Сколько? — Ну, рублей двести. — Хорошо, — из кармана чёрных джинс он достаёт несколько купюр, отсчитав нужную сумму, протягивает их Вару. — тебе для чего? — Сиги куплю. — быстро проговаривает и тут же скрывается за дверями магазина. — Как же меня это заебало. — тихо и устало рычит Пик. *** Тяжёлая дверь с грохотом закрывается, ключи летят на тумбочку. Скинув верхнюю одежду, Вару заходит на кухню, видя уже привычную картину. Пик сидит за столом, пьёт чай, а по телевизору идут какие-то глупые ток-шоу. Но сегодня он выглядел намного серьёзнее, нежели обычно. Это и насторожило пришедшего домой Вару. — Приве-е-е-ет, ты сегодня рано. — пытаясь разбавить сложившуюся натяжную обстановку, проговорил пятый. — Руки помой и сядь. Разговор есть. — холодный тон восьмого заставил напрячься ещё сильнее. Вернувшись, Вару сел за стол напротив Пика, сложив руки в замок, не решаясь самому начать диалог. — Сразу к сути, мне очень надоела твоя привычка, Вару. — Чёрт, опять ты про курение? — Да. — Тогда я пошёл. — начав вставать, бросил Пиковый. — Можешь сесть и послушать меня? — тон был твёрдый, но не приказной. Вару взрослый человек и сам может решать, что ему делать. Но если секунду назад он хотел, как можно скорее уйти отсюда, то сейчас садится на место. — Вару, реально переживаю за тебя и попрошу, чтобы ты бросил курить. — Блять, Пик. Это тебе не мяч в ворота закинуть, всё очень долго надо бросать, там ещё и не срываться, и вообще, я сам могу решать, что и когда мне делать или не делать. — Да ты буквально жить не можешь без сигарет, это уже не адекватно! —Ну и что? — Вару, пока ты в отношениях со мной я попрошу… — Слушай, что ты привязался с этим, я же не ебу тебе мозги с темой: «по какой причине ты ушёл на целых десять, мать твою, лет?». — атмосфера начинает накаляться, а спокойный, как казалось, разговор перешёл на крик обоих. — Это совершенно другое. — Да ты что? — Либо ты бросаешь сигареты, либо я бросаю тебя. — выпаливает Пик и они оба замолкают. Единственный звук в квартире — это разговор и смех людей из телевизора. В этот момент Вару забывает, что значит дышать. — Это манипуляция. — Нет, это выбор. — Ну, я не могу и ты … это … Пик, я … — Ясно. — выплёвывает Пиковый и быстрым шагом направляется в комнату, хватая свой небольшой рюкзак, закидывает туда документы из ящика, телефон и зарядку. А после быстрым шагом выходит в гардероб, накидывает куртку и ботинки. Момент и дверь захлопывается. — Твою мать. — отчаянно шепчет Вару, чувствуя как тревога внутри начинает нарастать, к горлу подкатывает ком, а тело окутывает страх. Страх одиночества. Страх, что Пик больше никогда не вернётся домой. *** Гудки мучительно растягиваются в трубке. Вару нервно постукивает пальцами по столу, держа в другой руке телефон, в сотый или тысячный раз набирая Пику. Но за мучительные несколько часов никто ему так и не ответил, а фразы автоответчика он запомнил наизусть. Иронично было бы сейчас пойти на балкон и выпить из горла красного вина, но нет. Он продолжает долбиться звонками на гребаный номер, будто играя в какой-то глупый кликер, где надо постоянно нажимать на кнопку вызова. Время перешло за двенадцать, когда зарядка на телефоне полностью иссякла, но идти заряжать мобильник не было никаких сил. Как физических, так и моральных. Пошатнувшись, Вару неторопливыми шагами направляется в ванную комнату, дабы привести себя в порядок и умыть лицо от давно и недавно засохших слёз. Внутри какая-то неприятная пустота. Подойдя к раковине, он переводит воду на холодную и пару раз ополаскивает ею лицо. В голове проскакивают гневные высказывания, мол: «Съебался, ну и пусть», «Он тут вообще не нужен», «Пусть хоть снова на десять лет уходит», «Я ему не собака Хатико, чтобы верно дожидаться хозяина». К пяти утрам на немного подзаряженный телефон приходит звонок. От Пика. Дёрнувшись, еле разлепив сонные веки, Вару принимает вызов. — Алло? — спрашивает Пиковый, надеясь, что сейчас услышит голос партнёра, а не полицейского или врача скорой помощи. — Чего ты мне звонил? — резко, сходу начинает Пик. — Смеешься? Ты где? — Какая разница. — Ты пьян, — вслух оглашает Пятый. — Твою мать, Пик, иди домой уже, — слегка засомневавшись, добавляет. — пожалуйста. — Нет. — Нет? — Нет. — Почему? — Мы расстаёмся, Вару. Ты выбрал сигареты, всё. — буквально выплёвывает слова в трубку, Пик оканчивает вызов, едва ли клон успевает что-либо возразить или сказать. Вару снова нажимает на кнопку вызова, но больше ему никто не отвечает, а слышится лишь, уже ставший родным, но таким мерзким, автоответчик. — Завтра протрезвеешь и позвонишь. — заключает Вару, костяшками указательных пальцев вытирая подступившие слёзы с уголков глаз. Но Пик не позвонил. Ни завтра. Не послезавтра. Не через неделю. Не через месяц. Вару выходит на балкон. Снова один. Снова ночная прохлада окутывает всё его тело, пробивая до мурашек. Открыв новую пачку дешёвых сигарет "Faraon", он закуривает одну сигарету, а после тушит её о рамку окна и выкидывает в открытую форточку. Следом летит и почти полная упаковка. Пустые изумрудные глаза смотрят до тех пор, пока пачка не ударяется о твёрдый асфальт. На нос падают задёрнутые на макушке очки со спиралями. Пора начинать всё с чистого листа. Снова. Но в этот раз без сигарет. И без Пика.