Кровавая луна.

В замке топили плохо. В покоях короля теплее, чем в других комнатах. Но всё равно очень холодно. Макбету не спится. Он смотрит на небо. Луна этой ночью необычная. Кровавая. Или только так кажется? Возле окна слышится какое-то шевеление. — Кто Вы? — Я, мой король. Джакомо подносит к своему лицу канделябр. Вот уж кого Макбет не ожидал увидеть. В столь поздний час в своих покоях. — Джакомо, зачем Вы здесь? — У меня к Вам дело. — В столь поздний час? — Время не имеет значения, мой король. Губы, ярко накрашенные алым, растягиваются в тонкую линию. Казанова улыбается. Скупо так. Но Макбету нравится. Неоправданно. Джакомо ставит канделябр на окно. Подходит к королю. Но тот отходит назад. Что такое? Боится? Почему же? Что такого Казанова сделал? Загадка. Неразгаданная тайна. И он должен её разгадать. Макбет садится на кровать. Ёжится от холода. Ах вот оно что! В покоях короля адский холод. Теперь. Что ж, этим можно и воспользоваться. Сделать сочувствующий вид. Присесть к нему. Погладить по руке. Ну а дальше разберётся. — В замке, знаете ли, очень холодно. — Да, я Вас понимаю. — Вы, должно быть, тоже мёрзнете? — Хотите согреть меня? — Если только позволите. И ведь позволяет. Встаёт с постели. И, надо же, сам подходит. — Позволяю. Обнимает за шею. Да, это один из лучших вариантов. Казанове даже ничего не пришлось делать. Хотя нет. Кое-что всё же нужно будет сделать… — Как Вы оказались в моих покоях? — Обхитрил Вашу стражу. — Но это невозможно. — Как знать. А может, я просто обманываю Вас? — Как смеете Вы насмехаться надо мной?! В чём же Вы меня обманываете? — В чём угодно, но только не в своей любви. Подобный метод работает безотказно. Всегда. И во всех случаях. Макбет поворачивается спиной. Позволяет Казанове положить руки на свою талию. И оглаживать её через тонкую ночную сорочку. Целовать в шею, прикусывая нежную кожу. И шептать по-итальянски какие-то пошлости. Король не выдерживает. С его губ срывается стон: — Джакомо, милый, я Вас люблю. Больше жизни люблю. Готово. Всё. Макбет в его власти. Теперь-то уж точно можно перейти к основному. Джакомо притягивает его к себе. Грудью ощущает его холодную спину. Король прижимается ещё теснее. Так даже удобнее. Казанова кусает его в шею. Протыкая нежную кожу. Багровая кровь течёт по клыкам. Макбет зарывается пальцами в его волосы. Заставляет сильнее вгрызаться в шею. Ему нравится? Вполне возможно. Но он уже мертвенно бледен. А значит это только одно. Для пищи он, увы, уже не годен. — Вы умираете на моих руках. Какой трагизм! — Вы воспользовались мной. Теперь покинете. А я любил Вас. — Любовь — это змея. Ядовитая. Если её не приручить, она убьёт. Обязательно убьёт. Как это случилось с Вами. Прощайте, мой король. Ti ho amato, dolce Macbeth. Обескровленное тело падает на пол. Джакомо с лёгкостью подхватывает его на руки и кладёт на постель. Его сегодня ночью ждёт одна симпатичная леди. Вернее, её кровь. Графская кровь. Потрясающе. Не так шикарно, как королевская, но всё же. Крови Макбета и графини вампиру хватит до следующего кровавого полнолуния. А будет оно не скоро. Примерно через сто лет.