Моя мелодия - смерть

Доброе утро мир, хотелось бы мне сказать, но есть одно большое, жирное «но». Когда ты сильно болен, не бывает доброго утра, бывает болезненный кашель и сильный затяг сигарет. Прогулки под полной луной больше не доставляют удовольствия и вдохновения. Раньше ветер чуть-чуть тормошил капюшон, поднимая розовые локоны, месяц освещал дорогу холодным белым светом, а асфальт пах дождём. Снова сильный затяг и болезненный кашель, пробивающий до костей, что с каждым днём все сильнее и сильнее хочется выдрать с корнем. Сердце бьётся чаще обычного, заставляя глубоко и часто дышать, заставляя насытить свои лёгкие кислородом. Надежду давно погасили слёзы. Глаза, горевшие раньше восхитительной и сексуальной искрой, сейчас поблёкли. Он выглядел, как живой труп. Ранее все казалось восхитительным: музыка, пылающие чувства, отношения, а сейчас... А что сейчас? В данный момент даже на людей смотреть не хочется. Слишком больно. Все же в зависимости от чувств играет и душа, а если они полностью иссякли, то и играть нечему. Не будет той самой бешенной страсти, отвлекающей от всех ужасных мыслей, что роились в голове. Ну а сейчас остаётся лишь надеяться на чудо. Надеяться на то чтобы врач сказал: -"У вас полная ремиссия". И вот она, непостижимая радость, но это лишь пустые мечты. Странно осознавать это в некоторые моменты. Сравнивая себя с той заброшкой, в которой Ромео проводил много ночей с Пиковым, он понимал, что Червовому осталось совсем недолго. Розовый лежал в пустой и тёмной комнате. Тишина угрожающе обволакивала всё его существо. Мысли в голове путались и мешались. Хотелось кричать, звать на помощь, рыдать... Плевать. Душа тянула его обратно, домой. Имелось крайне сильное желание обнять сиятельное тело Пикового, пошутить о сексе, подразнить, просто посидеть рядом. Многие знали Ромео как открытого человека: он шутил, мог целовать, часто выходил за пределы дозволенного, улыбался, но скрыто страдал... Выходил по ночам на улицу и подолгу бродил под ночным небом. После всех своих выходок приходил, флиртовал, но все же покидал дом уходя в love-отели и не возвращался целыми сутками наслаждаясь блаженством девушек. Забивал на пятого, клонов и всех, кто ему дорог. В такие моменты он хотел исчезнуть, уйти куда-нибудь и не знать того, что он болен. Хотел никогда не вспоминать об этом. Никогда… Лучше бы он не пошёл к тому врачу. Лучше бы он остался дома. Тогда он смог бы быть с ним. Он мог быть с Вару сейчас. Он мог… Больно. Очень. Уже невыносимо было к чему-либо прикасаться. Губы искусаны до крови, руки тоже, разодрал абсолютно всё. Тело невыносимо болело. А до смерти Червовый знал: он может умереть хоть сегодня ночью. Если только не случится чудо. Он не знал, что будет после смерти, как и многие, живущие на этом свете. Король жил моментом. А сейчас он живёт, точнее существует, только ради песен и зелёной, противной макушки. Мелодию, которую напевал своему любимому человеку, и то в последнее время совсем забросил из-за вечных гулянок… Слишком страшно, больно, невыносимо… Ноты покрылись толстым слоем пыли, валяясь где-то в углу. Пачки сигарет разбросаны по всей комнате, а среди них лежит он, Романтик умирающий под первой нотой и воскресающий на второй...