happy birthday

уилл сидит на холодном полу своей комнаты, ладонями зажимая рот, слёзы обиды проглатывая. перед ним лежит портрет, что он вырисовал страстно. аккуратные мазки краски начали размываться от слёз, что капали с горячих щёк байерса. ему обидно. ему больно. в глазах вырисовывается уилер счастливый, что целует джейн нежно. ужасно. отвратительно. внутри всё будто бы скрутилось в ком тугой, и уиллу казалось что его сейчас вырвет. очертания портрета начали смываться, оставляя за собой разводы на бумаге. юноша всхлипывает тихо, дрожащими руками беря в руки рисунок. смотрит, будто бы дыру прожигая, а после рвёт на две части, вместе со своими чувствами. слёзы потекли ручьём новым, и байерс зарывается ладонями в волосы, больно оттягивая корни. мальчики не плачут, думает он, мальчики не влюбляются в друзей. в голове мысль проносится, что отец был прав. он снова смотрит на рисунок порванный, и всё ещё видит очертания майка. настолько отточенные, аккуратные, что уиллу тошно становится. для чего он старался? ответа знать никто не знает. байерсу хочется исчезнуть, сбежать, испариться, лишь бы не видеть больше лицо его. не слышать голос его, эхом проносящимся. глаза слипаются, но он не уснёт, ни за что, ведь знает, что во сне к нему опять придёт уилер, целуя его нежно так же, как хоппер все эти годы. сдерживать рыдания сложнее становится. уилл обнимает себя, зарываясь лицом в колени. домашние штаны тут же промокли насквозь, от слёз, что никак не кончались. за окном вечер поздний, небо усыпанное звёздами яркими. его комнату освещает одна единственная тусклая лампа настольная. перед ним лежат два куска разодранной бумаги, а внутри разодранно сердце его, что грело тепло чувства к майку. уилл разбит. он вновь бумагу поднимает, чтобы скомкать и выбросить в урну. - с днём рождения тебя, уилл. - прошептал сам себе.