Преврати меня в пепел.

Москва в этот вечер «радует» жителей продолжительным ливнем. Алекс стоит под окнами огромной многоэтажки. Он курит. Снова. Вся его одежда уже давно пропахла сигаретами. Дым впитался в волосы, свисающие мокрыми прядями. Когда-то Игорь любил гладить его по волосам. И целовать, когда фотохудожник курил. Алекс глубоко затягивается. В квартире Игоря горит свет. Как будто Скворцов его ждёт. Парень горько усмехается. Его уже никто и нигде не ждёт. Больше никогда. Прописная истина. Блядей не целуют, а убийц не ждут. А наёмных и подавно. Сигарета обжигает губы. Молодой человек выплёвывает её. И смотрит на экран своего смартфона. На счёт зачислено 950 тысяч евро. Парень присвистывает. А этот Артём дорого оценивает жизнь Игоря. Почти миллион евро. Алекс выключает телефон, прячет его в карман джинсов. И, перепрыгнув через лужу, идёт к подъезду. Оттуда выпархивает девушка. Вроде красивая. Но парень не обращает на это внимание. Ему сейчас не до этого. Взлетает вверх по лестнице. Одна ступень. Вторая. Третья. Пролёт. Потом ещё один. И заветная дверь. Алекс усмехается и нажимает на звонок. Дверь распахивается через две минуты. Игорь стоит на пороге. На нём мокрая чёрная рубашка. Светлые треники. У него тоже мокрые волосы. И туго забинтованные предплечья. Резанные вены? Возможно. — Ты?! — Я. — Зачем ты здесь? — Пустишь? — Да. Кто бы сомневался. Скворцов ему ещё верит. Очень зря. Алекс подходит вплотную к Игорю. — Что ты хочешь? — Узнаешь. — отвечает Алекс. — Как ты хоть? — Бывало лучше. А ты? — Не могу без тебя больше. — Знаю. Скворцов целует нежно. Гладя его бёдра. Зарываясь пальцами в волосы. Как тогда. Всё как прежде. Только Алекс больше не любит его. А Игорь всё ещё живёт прошлым. Всё ещё любит. У него всё ещё есть сердце. А у Алекса только холодный расчёт. Лезвие ложится в руку, как будто оно — часть ладони. И так же прекрасно входит под рёбра. Скворцов вскидывает голову. Распахивает глаза. И открывает рот в немом крике. Хватается за худые плечи молодого человека. Это не помагает. И психолог сползает на пол. Пытаясь поймать руки Алекса. — Как ты… — Мог? — парень садится рядом. — Да. Игорь зажимает рану. Кровь просачивается сквозь пальцы. Течёт на пол. Пачкает белый кафель. — Лёш… — Я. Просил. Тебя. Я тебя, блять, просил! Пощёчина не отрезвляет. Делает только хуже. Мужчина чуть не падает на бок. Прикладывает ладонь к месту удара. На щеке зияет кровавый след. Конечно. Алекс просил не называть его так. — Прости меня. За что? — За миллион евро. Скворцов смеётся. Он променял их любовь на деньги. Да какая уж тут любовь?! Если всё это время любил только Игорь. — Мне необходимо тебя убить. Пистолет к виску. Так даже лучше. — Я верил тебе все эти, блять, грёбанные годы! — Игорь, я люблю тебя. — Сука! Да пошёл ты! — Прости. Щелчок курка. И пуля уже в виске. Игорь окровавленной рукой хватает запястье любовника. Последний раз. Алекс наклоняется к Скворцову и целует. Касается губами холодных губ. Поцелуй с мертвецом. Очень экстравагантно. Декаданс. Искажённый пост мортем. — Очень люблю. Алекс считает себя чудовищем. У идеального киллера холодная голова, горячее сердце, чистые руки и спокойный нрав. У Алекса всё не так. Да, пусть холодная голова. Но… У него разбитое на тысячи ледяных осколков сердце. Его руки по локоть в крови. У него вспыльчивый характер. А ещё он редкая тварь. — Артём? Я выполнил заказ. Да, остальные деньги можешь кинуть на карту. Аривидерчи.