Доза прошлого

Мне давно перестали помогать тяжелые наркотики. Воспоминания в них перестали ржаветь. Спустя несколько месяцев под постоянным кайфом, мозг начал запускать шестеренки. Я начал мыслить. Чувствовать тепло и холод. Различать сахар и соль. Моя квартира превратилась в свалку. Вся эта грязь появилась из ниоткуда. Словно вывалилась из меня самого. Как я могу здесь существовать? Воздух сюда давно перестал поступать. Я хочу дышать. Я хочу жить. Я хочу... Я хочу еще одну дозу, да. Но нет сил встать и искать ее. Не понимаю... Очень и очень запутался. Что делать? Что правильно, а что нет? Мое прошлое грызет, ноет, воет где-то в душе. Оно засело. Оно как мозоль на пальце, что натираешь о струны. Ну, или как заноза, которую засадишь, когда касаешься старой, деревянной двери. А теперь в этом прошлом еще и ты. Хренов оптимист, научивший пса жить иначе в этом городе, стране, планете и галактике. Твоя рыжая башка, всплывает памяти. Бесит. Веснушчатая физиономия раздражает сознание. -Давай смотреть на звезды? -Нахрен? -Ну, чтобы хоть на минуту забыть о дерьмовом мире людей. Я на диване, мне смешно и тошно. Не понимаю... Не понимаю, черт возьми! Есть много вариантов выбраться из этого дерьма. Например, перестать накачивать себя всякой дрянью, бежать далеко-далеко, чтобы не вспомнить ни-че-го. Или остаться тут, так же перестав употреблять наркоту, время от времени пачкая руки в крови, но попросить кого-то все стереть из памяти прошлое. Бредовая мысль, да? Я, может быть, однажды увижу, как ты будешь гулять с сыном-карапузом. Он, наверное, будет таким же рыжим, с большой широкой улыбкой, ярко-зелеными глазами. Такой же солнечный протуберанец. Я засыпаю и уже вижу тоннель, что ведет в ад.