Play with fire

Темно. В помещении стоит ужасная вонь, напоминающая запах тухлой рыбы или непостиранных носков. И это всё, о чём Сынчоль сейчас думает. Потому что это - загадка в некотором роде, а его руки и ноги, привязанные толстой веревкой к спинке и ножкам металлического стула - нет. И причина, по которой он находится здесь, ему тоже известна. С закрытыми глазами определять место, в котором ты находишься, тяжело. Но никто не говорил, что это невозможно. Сынчолю нужно всего лишь что-нибудь крикнуть, чтобы проверить эхо в помещении, и тогда он будет на один шаг ближе к разгадке. Сынчоль ещё раз шумно тянет воздух, почти кашляя от неприятного ощущения в горле, и пытается понять, чем так воняет. Чем-то похоже на запах заправки, на сырость подвала не тянет. Возможно, подземная парковка? Скажем, пятизвёздочного отеля, со старыми, но глубоко уважаемыми постоянными клиентами. И одним посетителем, пользующимся духами от Шанель. – Узнал? – В ухо врезается шипящий шёпот. Конечно, если бы не узнаваемый запах парфюма, то шёпот бы застал Сынчоля врасплох и, возможно, он бы даже вздрогнул от неожиданности. Но он слишком любит играть. – Тебя грех не узнать. Ответом служат тихий, даже немного наигранный, смех с хрипотцой и чирк зажигалки. Неотъемлемая часть его образа - Мальборо голд и раздражённое горло из-за них. Сколько бы это не бесило его или его окружение, но бросать курить он не собирался. Образ. – Джонхан, кашляешь из-за них, как старый дед на грани смерти. Задымишь всю парковку, а люди потом жаловаться будут. Парень улыбается и достает из кожанной кобуры пистолет и расслабленно стреляет куда-то в сторону. Пуля пролетает мимо белых колонн, попадая ровно в лобовое стекло чьей-то красной машины. Всё таки это парковка. – Я бы мог и сам проверить. – Сынчоль закатывает глаза под повязкой и хочет продолжить возмущаться, пока не чувствует чужие губы на своих. Поцелуй напористый, с грубыми покусываниями, борьбой за ведущую роль. Джонхан запускает руку в волосы Сынчоля на затылке и этого ему хватает, чтобы резко дернуться вперёд и ослабить повязку. Джонхан усмехается и отстраняется, быстро проведя языком по чужим губам напоследок. – Даже не подумаю. Если ты получишь в руки пистолет, то сразу же выстрелишь в меня. А это, к сожалению, поранит моё сердце в прямом и переносном смысле. Теперь Сынчоль видит Джонхана во всех красе. На нём чёрный костюм, будто он после этого действа пойдет на деловое совещание об устранении проблемы, в виде чьей-нибудь организации. Например, Сынчоля. И абсолютно белые волосы, убранные в идеальную укладку, подчёркивают острые черты лица. Словом, выглядит он обворожительно. Но недостаточно обворожительно, чтобы перевести всё внимание на себя. Сынчоль оглядывает место, в котором он находится, и замечает разводы бензина на полу, ведущие к нему. Вот почему запах был похож на запах заправки. – Знаешь ту строчку из популярной песни? I always like to play with fire. – Джонхан снова шепчет Сынчолю на ухо, издевательски растягивая слоги, а в конце показательно чиркает зажигалкой. – Поиграем? На время? – Ты сумасшедший. – А кто в наше время не такой? Джонхан кидает последний взгляд на Сынчоля, разворачивается на каблуках своих лакированных туфель и медленно уходит в сторону лифта на первый этаж отеля. Ему плевать на последствия, это игра, состоящая из загадок, догонялок и запаха гари. Сынчоль немного откидывается со стулом назад, от чего передние ножки приподнимаются и парень может высвободить ноги, вытянув их вместе с веревками с ножек. Ноги свободны, а значит - можно уже сбежать. Парень быстро подскакивает на ноги и бежит к ближайшему автомобилю. Он делает резкий поворот, стулом разбивает окно и торчащим из крепления для окна осколком перерезает верёвки на руках, задевая при этом кожу. Он шипит от боли, но, наконец, освобождает руки и бежит. Он бежит так быстро, насколько это вообще возможно, пока его время отсчитывается стуком каблуков Джонхана. Воздуха перестаёт хватать, ноги горят, а руки, истекающие кровью, еле поднимаются. Силы на исходе, но стук каблуков всё тише, а выход горит светом ночных фонарей. Сынчоль всё ближе и ближе. В одно мгновение всё затихает, грохот сердца почти не слышим, а стук перестаёт эхом отбиваться от голых стен подземной парковки. – Прощай. - Говорит Джонхан, которому и не важно, услышит ли его Сынчоль, и кидает зажигалку прямо в дорожку бензина. Она моментально загорается и бежит быстрее Сынчоля к нему же, по пути захватывая автомобили, которые горят и взрываются один за другим. Двери лифта перед глазами Джонхана закрываются. До следующей встречи.