Часть 1
Красота – слишком странное слово Что же значит оно для меня? То ли это искусства основа, Тянет вниз, мою душу пьяня. То ли это эмоции, чувства. Только вот нюанс есть один: Что красиво – бывает безвкусно Сколько не было б в этом седин. Сколько б не было в этом стараний Красотою не станет оно, Коль не будет там чувств и метаний, Как бы не было это смешно. Не один я так думаю, правда? Красота ни в глазах, голове. Красота это что-то кровавое Где-то там, притаилось во мгле. Там, где мысли расплывчаты часто В том, что мы не хотим принимать И над этим у нас нет и власти, И бессмысленно то подавлять. Красота в закоулках сознанья, Только там она сходит на правду. Там все тайные наши желанья, Только там они льют водопадом. Красота для меня – смысл жизни Только что же считать красотой? Объективности нет, через призму Я смотрю на свой хрупкий покой. Но стабильность-то вряд ли красива,
Слишком сильно приелась уже.
И не сделать из этого вывод,
Не становится легче в душé.
Мне моя красота очень нравится Но что именно спрятано в ней? Почему же мой пульс учащается, А в глазах горят сотни огней?
Бесконечность уж очень красива:
И воды тёмный сон неспокойный,
Птицы пение чуть ли пискливое,
Смерть огня вдруг окрашена кровью.
Словом, нет ни единого шанса
Описать всю ту суть красоты,
Что даёт вдохновение танца,
Слёз и смеха, надежд и мольбы.
Красота ведь всегда субъективна
Через миг - уже новое значит
До чего тогда был я наивен,
Затерявшись в пучине из фальши.
Красота - слишком странное слово,
Много значит оно для меня.
Так стара для меня, но далёка
Так изящна, но всё же сложна.
