Холсты.

Вхожу под свод пустынной галереи, Остановив времен привычный бег. Все те, в кого посмела я поверить, С портретов смотрят в душу через снег, Бросают в сердце боль свою и память, За вечность лет под краской опустев. Но как порой мне страшно даже глянуть В их бездну глаз, застывших на холсте. В них - белый лед и сталь холодных лезвий, И звезд узор, и мрак ушедших дней. Судьба их - стяг без ветра - бесполезно, Оплавленная, с ними спит в огне. Звенят мечи, скрещенны стройным ритмом. Их вера в свет черна и далека - В пыли дорог, в пылу напрасной битвы, В звезде, горящей в выжженных руках. И, как клеймом, молчанием закляты, Они живут на выцветшем холсте. Сквозь масло проступают строчки клятвы, Сквозь взгляды - боль и вечная эстель. Эпохи бьются в запертые двери, И вновь их зов ложится в душу мне Случайным эхом в гулкой галерее, Крадущимся закатом на окне. Они со мной - пока жива их вечность, Я с ними - и хоть это нелегко - Держу в себе пути Дороги Млечной И долгий бег несбывшихся веков. Я берегу их боль, печаль и память, Не дав им позабытыми истлеть, Но все равно мне страшно даже глянуть В их бездну глаз, застывших на холсте