история

вдруг я понял: на ночной улице начался дождь. он ощущался как забытые, но все еще живые воспоминания с сугуру; как полное ощущение безысходности от потери чего-то важного; как чувство, что уже никогда ничего не исправишь, и это ощущение едко разъедает твой разум, подобно тому, как червяки двигаются по своим маршрутам в каком-нибудь спелом зеленом яблоке. тогда от меня оторвали часть души. огромную важную часть, которую не вернуть, не пришить обратно и остается только с горечью смотреть на ту бездонную чертову дыру, образовавшуюся после того случая, которая стремительно, каждую секунду этой жизни, обжигает все легкие одним своим взглядом; которая протягивает к тебе свои костлявые руки, пытаясь заманить в пучину безвозврата; которая застилает твои глаза мрачным туманом вечной тревожности и виновности во всем происходящем. что может быть хуже? убить собственными руками самое важное в твоей жизни или ощущение того, что никакого выбора у тебя не было?