Зачем я рву цветы

      Я вижу его издалека. Лежит на пожелтевшей траве и читает скучную книгу. Марко привёз её с собой и листает всякий раз, когда остаётся один. Обложка потрепалась, название стёрлось, а страницы отклеились, и никто кроме него не знает, о чём эта книга. Он её особо не прячет, но я никогда не прикасаюсь к ней.       Я подхожу ближе и вижу, как Марко кладёт её разворотом себе на грудь. А вокруг ромашки. Впервые вижу в этих местах ромашковое поле и неизбежно усмехаюсь иронии судьбы: здесь цветы, и он лежит с книжкой в руках, а за стеной голая земля и рыскающие гиганты. Никогда не хотелось мне выходить за стены, нацелился на полицию и думаю, что там смогу спасти свою шкуру.       Я рву ромашки и иду к нему. «Подарю Микасе», - думаю я и улыбаюсь, а сам знаю, что она их не примет. Посмотрит на меня, как на прокажённого, и пойдёт своей дорогой, даже бровью не поведёт.       Я закрываю собой солнце, и отбрасываемая от меня тень падает на Марко. Он морщится, но более никак не реагирует, и тогда я наклоняюсь и провожу лепестками ромашек по его веснушчатому лицу. Наконец-то он открывает глаза и с недоумением смотрит, но вскоре облегчённо улыбается.       − Ты меня напугал, − не поднимаясь, говорит он мне без малейшей капли раздражения. – Не делай так больше.       − А чего ты здесь разлёгся? Ушёл, ничего не сказав.       − А я нужен кому-то? – удивляется он. – Меня потеряли?       − Да нет же. Расслабься. На вот, − кидаю ему на книгу цветы и сажусь рядом, − мне всё равно их некому подарить.       − Спасибо, − Марко приподнимается, и ромашки с книгой падают ему на колени. Он подносит цветы к лицу и вдыхает их запах. – Они вкусно пахнут, да и красивые.       − Угу.       Я смотрю вдаль, где на горизонте виднеется верхушка стены. Сейчас за ней ходят они, а я тут с ним и не хочу идти туда. Краем глаза вижу, как Марко из ромашки делает закладку, вкладывая её в книгу где-то на середине.       − Интересная?       − Была когда-то. А сейчас не очень.       − А зачем читаешь?       − Другой нет, − снова улыбается мне, теребя цветы. – Хочешь, почитаю тебе?       − Давай.       Я беру пример с него и ложусь на холодную землю, заложив руки за голову и устремив взгляд в небо, в медленно плывущие облака. Марко негромко начинает читать, но я не вникаю в рассказ. Нудное и скучное, без диалогов и действий. Я закрываю глаза и засыпаю под его монотонный голос. Что-то неясное снится мне: алое небо, переулки и множество безликих людей в них. Я вижу Марко, но лишь с одного бока. Он улыбается, как и всегда, стоит и смотрит, а я ничего не понимаю. Лишь чувствую, как меня кто-то тянет назад, а он всё дальше и дальше. А через мгновение вовсе исчезает в красном дыме.       Я просыпаюсь и понимаю, что всё также лежу на лугу, только никто мне уже не читает. Глубоко вдыхаю воздух и приподнимаюсь с земли, протираю глаза, потягиваюсь и, наконец, встаю на ноги. Полоска стены на горизонте встречает закат, и облака превратились в тонкие ленты.       − Мне пора, − говорю я и хлопаю холодный камень, возле которого лежат ромашки.       «Удачи!» − слышу я в ответ.