Моё успокоительное

《В этом месте как-то серо...》 И вот. Наконец-то. Знакомая атмосфера. Слабый свет, который резко заменяется вечно мигающими и, кажется, неубиваемыми прожекторами. Мусор. Кто-то кричит, кто-то смеётся. Разбиваются бокалы, разливается алкоголь, громко играет непонятная музыка. Это место ассоциировалось у Пикового короля с ужасаюшим парфюмерный магазином. Ничего хорошего нет. Но в тоже время, слишком много всего. Слишком много ароматов. Сладких, едких, резких или пронизывающих тебя до самой трахеи. Также были ассоциации у Пикового с долгим приступом эпилепсии и глазной мигрени. Везде мигали огни. Неважно какие. Их слишком много: красный, синий, зелёный, розовый. Секунда темноты и заново. И ещё миллионы странных, будто, перекрикивающихся между собой цветов. Возможно у них был какой-то спор. Хотя... Кто это сможет доказать? Никто. Всем весело, всем хорошо, кому плохо, тот лежит избитый на полу где-то в туалете или под столами этого до жути странного места. Нашего короля встретили с теми же возгласами. А тот в свою очередь уже видел кучки тихо спящих или умирающих нариков около шатких столов и редких пошарпаных стен. С одной стороны это казалось жутким, ведь никто не спешил им помогать или спросить, как они себя чувствуют. Остальным не до этого, у них есть дела поважней, есть друзья, знакомые и собутыльники, которых они знали уже давно или только познакомились - это неважно! Никогда не было и не будет. Их состояние не может скрыть их вольного идиотизма. А те люди умирали, они еле дышали, но это их проблемы. Никто их не просил, так предавать себя восторгу от дешёвого порошка. У них, может, и есть семья. Только вот, либо они её любят, либо семья их. Никто в здравом уме не начнёт заниматься подобным. Никто! Никто... ... Никто? Может быть... Может быть это не Пик. Просто так получилось. Просто ему скучно. Просто у него, по его мнению, нет настоящей семьи. Просто его мнение никогда не учитывали. Просто никто никогда искренне не говорил "спасибо". Просто, когда он сгорал внутри от боли и отчаяния, никто не пришёл. Всё так резко закончилось... Просто выбрались все, а плохо, похоже, только одному из других... Только герою. Одному из числа тех бренно-перекрашенных оболочек, что смог освободить остальных. Пожертвовав всем. Несмотря ни на что. Несмотря на никакие преграды. Несмотря ни на какие странные или испуганные взгляды направленные в его сторону. А ведь эти взгляды до сих пор снятся ему, как самок страшное проклятье. "Почему вы все такие злые? Я ведь вам помог! Вы просто отвернулись от меня! Я не лишний!!! Я просто другой!!!" - всё постоянно вертелось в мыслях. Ничего не помогало. Каждый сон заканчивался примерно такими фразами. Состоящих из жестокой правды. Правды и несправедливости. "А кто тебя услышит?" - этот вопрос постоянно пролетал в голове. Будто пуля из-за угла. А ответ находился ещё быстрее и чаще: Ни среди стен твоей Империи, ни среди тёплых стен твоего дома, ни среди этой громкой музыки, перемешанной с криком тебя никто не услышит!!!! Почему всё так плохо? Пик вздохнул и подошёл к самому близкому столу, похоже, сделано из пластика. Тут люди уже вовсю развлекались со всем подряд: шприцы, порошки, таблетки, пакеты с клеем и бензином. Посмотрим...