Заметки о мире

ледяные ветра все мчат по россии, заглянут в каждую дверь и парадную. не найдут нас в кофейнях красивых и под исаакиевской колоннадою ни дому, ни улице не дарим себя, кто знает нашей души откровения? кирпичные стены табачного алтаря, жаль его редко попросят прощения. любой прихожанин здесь грешен, никто из здешних не молится богу вечнослышаших стен и, поспешно, предаваясь диалогу ли монологу, для других скатится в адские бездны эскапизма, спирта, дорог, сигарет. для стен же наоборот интересны подобное соло, дуэт и квартет. но в дацане не только буддисты, и в нашем храме не только адепты, но и люди, непорочно грязны и тенисты, что зову я пророками, бросая заветы. и, не рассказывая ни одному зеваке, они покажут всю красоту и ценность тем, кто достоин, кто преданнее собаки эстетику-ширину, панели и тленность. что же так тянет и манит людишек в эти тусклых и серых пейзажах, одинаковых окон, плоских крышек и блеклой палитре без эпатажа? в безмолвной рефлексии чувства остры для кого это лезвие, а для кого перо? для первых место для пьяной искры это старый подъезд, где разбито окно для вторых это храм, жертвенник, кино, исповедь, грустная песнь, даже может, водка, как художественное полотно что однажды убьет, задушит, покрошит но это бесспорная смелость смотреть с восхищеньем на то, что калечит не жалея часов-минут и гореть! стокгольмским синдромом помечен каждый и тот, что в обычной парадной видит надписи ручкой ведёные недотрогой, однажды, будучи пьяной, зашедшей в тот дом меж районами