Заметки о мире

Рассвет — это я. Цельно красивый, даже прекрасный, завораживающий, манящий заполнить его эпитетами и метафорами передающими его, прости господи, отвратное слово, эстетику. Но он бесполезен. Пусть, может, кого-то он заставит жить этот день, пусть, может, большинство его даже не заметят, проснувшись ближе к полудню или к десяти утра. Пусть! Он привлекателен внешне, но это не более чем совпадение, просто свет падающий в глаза принимающий в нашем сознании форму чего-то замечательного, чего-то, пробуждающего нейронные связи, заставляя вспомнить "те самые" хорошие дни. Прошел год с написания этих строк. Сколько еще должно пройти томительных лет в ожидании перечёркнутого «Рассвет — это я.»? Прошло два. Ожидание скрипа ручки по этим словам оказалось мучительней, чем все остальное. Читаю-пишу: перечёркнуто из гордости.