О том, что осталось

В моей памяти столько лиц и историй чужих, и имён, Столько боли, что, кажется, блядь, дохуя живой. Знаешь что? Я бы раньше зажал для тебя патрон, А сегодня так остро хочу говорить с тобой… Набухаться в дрова, чтоб не думать, совсем вдрабадан, Хрен бы с ним, с пьяных глаз, на эмоциях даже подраться, А потом рассуждать на полу про Чечню и Афган, Чтоб спиною к спине, часа три хоть чтоб не подниматься. Говорить про звёзды над степью, про ветер в зелёнке и холод в ночи, Говорить о какой-то пустой и бессмысленной, в общем, хуйне, Не о том, что уже остоёбло, да так, что хоть вой, хоть кричи, О простых мелочах, но с тобой, говорить бы хотелось мне. Рассказать, что у нас тут Кнопка — не одна, у нее щенки, Мелкий серый все время лезет везде за мной. Рассказать про осень на том берегу реки, Рассказать про монстров, что до сих пор за спиной. Рассказать… Я так много хотел бы тебе рассказать, Только будущее в тумане, а прошлого не вернёшь. Знаешь что? Не не_сможешь. Ты н_е_з_а_х_о_ч_е_ш_ь меня понять. Раньше б понял. Теперь — не поймёшь.