нет названия

А про любовь писать легко Про бурю чувств писали все. И нет в поэтах никого, Кто не был в этом ремесле. Нам при рождении под кожу Бискупы в шапках меховых Иглой под ропот, плач и скрежет Зашили строфы о любви. Банальности наполнены мучительной Зашитые метафоры о небе И всяких интонаций вопросительных Как жить, любить, как сбросить эти цепи… Черкните злободневную строку Про дом, про деньги, дамские примочки, Про быт, заводы, склянку коньяку Черкните свою озорную строчку! А вы мне все: о, муза, о, моя душа, Да слышали, будьте покойны, знаем. О, я умру за вас, не буду я дышать… Убийцы уникальности, писаки-негодяи. Любовь - искра, не думаю и спорить, Но я в этих устах слышу тупую пошлость. Не ты один горазд предшественнику вторить, Который вторил тем, кто те же смыслы вторил в прошлом. А строчки-штампы - не искра, А конформизм - не норма. Ведь нет в твоих руках пера, Есть ты - в оковах формы. Избитый коленкор пустой Творишь и думаешь: «герой!» Да… на словах ты - Лев Толстой, Ну а на деле… сам дострой.