Прости, что я люблю тебя.

Когда все свернуло не туда? Тогда когда он случайно забрел в квартал Красных фонарей? Или быть может когда он увидел ЕГО в одной из витрин этой улицы разврата и похоти? Одно он может сказать точно, он любит. До одури. До темных кругов перед глазами. До мурашек по всему телу только при одном взгляде на НЕГО. До острого желания прикоснуться к желанному стройному телу, утонуть в бездонном шоколадном омуте, зарыться в густые черные локоны, вдохнуть самый любимый аромат розы и цитруса, припасть к умопомрачительным губам и пить из них как из живого источника. ОН и был тем самым источником который вернул его к жизни. Он знает, что его чувства невзаимны. Единственное, что у них взаимно это выгода. Раз в неделю, два часа он исполняет свое желание. Прикасается к желанному телу. Зарывается своими пальцами в густые черные локоны, тонет в бездонном шоколадном омуте, вдыхает самый любимый запах на свете и припадает к живительному источнику в виде самых сладких любимых губ. ОН же использует его как заработок, потому что это ЕГО профессия, продавать свое тело, а шлюхи не имеют право любить. И каждый раз приходя сюда он обещает себе, что это в последний раз. Но проходит неделя и он возвращается к НЕМУ, потому что без НЕГО он не дышит.

***

Он не знает когда все свернуло не туда. Тогда когда он увидел ЕГО из своей комнаты через стекло витрины? Или тогда когда ОН пришёл к нему в первый раз? Одно он знает точно. Он любит. Любит до бабочек в животе. Любит до Луны и обратно. Он хочет вплавить ЕГО себе под кожу. Хочет отдавать и отдаваться только ЕМУ. Он готов отдать ЕМУ не только свое тело, но и свою душу. Он знает, что его чувства невзаимны. Он шлюха, а таких как он не любят. И каждый раз, после ЕГО ухода он задыхается от чувства, что это был ИХ последний день.

***

— Прости. Прости, что я люблю тебя, — шепчет он в сторону закрывшейся двери с рыданиями оседая на пол. — Прости. Прости, что я люблю тебя, — вторят ему по ту сторону двери. Но, они так и не услышали признания друг друга.