Лестница вниз

"Сон. Эти маленькие кусочки смерти.

Как я их ненавижу."

Эдгар Аллан По

***

— Пока! — попрощалась с девочками. Их я знаю с раннего возраста, мы живём в одном дворе. В какой-то день, в сущности из-за того, что я была ещё мала и дружелюбна, мы стали общаться. Вследствие того, что дружить больше было не с кем (мальчишки в нашем возрасте совсем не привлекали — они были слишком ветренны и всё ещё носились с палками по гаражам), мы продолжали играть вместе, хотя на самом деле не пылали друг к другу тёплыми чувствами. Мои подруги были старше, их отпускали гулять дольше, чем меня. Тогда родители часто ругали за то, что я пришла домой не вовремя, но меня это никогда особо не волновало. Я разворачиваюсь и с улыбкой захожу в подъезд многоэтажного дома. Тяжёлая железная дверь оглушительно хлопает, магнит на ней часто заедал, и звук из-за этого становился ещё громче. Я начинаю медленно подниматься по когда-то белым, но теперь уже грязным ступенькам с лёгкими подтеками, какие обычно появляются от стекающей по стене влаги, странного серо-зелёного цвета. Перила с потрескавшейся синей краской, стены все в каких-то росписях, кто-то считал своей обязанностью написать своё признание в любви некой Елене. А иногда ниже перил появлялись отпечатки детской обуви — видимо, дети считали весёлой затеей оставить свой "след" в истории подъезда. Во всём этом есть нечто родное и знакомое, но при этом непривычное для обыденного обывателя. Подхожу к лифту. На самом деле, если бы я не жила в этом доме достаточно продолжительное время, наверное, я бы боялась его. Несмотря на то, что лифт обновляли совсем недавно, он уже выглядел потрёпанно: старый, с разными подписями и граффити, иногда с неприятным запахом от разных жидкостей, пролитых на пол, и, конечно, с гудящим звуком во время подъёма. В общем, кошмар перфекциониста, как и всё здание в принципе. Из лифта выходит высокая девушка — соседка с восьмого этажа, вроде бы. Она улыбается мне в качестве приветствия и уходит за поворот. Я захожу в лифт, нажимаю на ржавую железную кнопку десятого этажа, двери закрываются со скрипом, и лифт начинает медленно подниматься. На ощупь нахожу ключи в кармане джинс и со звоном достаю их. Лифт с гудящим звуком останавливается, двери открываются, и я выхожу на этаж. Останавливаюсь перед дверью. Вообще — стандартная дверь, немного рельефная, бордово-коричневого цвета, с аккуратным номерком. Ключ заходит в замочную скважину, но не проворачивается. "Отец снова забыл закрыть." Аккуратно открываю дверь и вхожу в квартиру. Мне навстречу выбегает собачка — её, к слову, зовут Лада. Она приветливо машет мне пушистым хвостиком, и тут я слышу крики мамы: — Почему так долго?! Остальное пропускаю мимо ушей. Мне незачем это слушать — я уже почти наизусть знаю всё, что она может сказать. И про то, что папа невероятно зол (хотя, по классике жанра, ему вообще до лампочки), и про то, что она себе места не находила (хотя на её звонки я отвечала, и мама была осведомлена, что я сидела во дворе). Прохожу на кухню. Она в светло-зелёных оттенках. В центре стоит прямоугольный белый стол, а рядом угловая оливковая софа. Над ней большие часы с рисунком орхидеи. В этих цветах матушка души не чаяла, хотя ни одн бутон у нас дома так и не зацвел. Усаживаюсь поудобнее на диванчике и спрашиваю, что на ужин. А мама продолжает причитать насчёт моего позднего прихода, и параллельно насыпает мне макароны. Поела, умылась, легла в кровать — выполнила всю вечернюю рутину. Нет смысла её красочно расписывать, вы и сами прекрасно знаете, как и что происходит. И вот я снова лежу и вспоминаю все проступки и неловкие моменты давностью в пять лет, а может и больше. Вечная проблема перед сном — воспоминания из прошлого. Веки начинают медленно закрываться от усталости, и я засыпаю. Открываю глаза и нахожусь на улице рядом с подругами. "Не понимаю, что происходит? Я же только недавно с ними попрощалась." — Пока! — снова говорю я с чувством дежавю. Девочки молча машут на прощание. Это движение какое-то слишком плавное, словно веточка на ветру качается. Выглядит как неживое, как будто искусственное. Снова захожу в подъезд. Всё так же. Те же ступеньки и стены, только свет тусклее обычного. Ничего страшного, возможно, просто лампочка перегрелась. Поднимаюсь по ступенькам, а мои шаги разносятся эхом по помещению. Снова жду лифт. "Нет, я определённо это только что видела", — в моей голове крутится только эта мысль. Не замечаю, как на автомате совершаю обычные действия. И вот я снова на своём этаже. Свет здесь уже моргает, вызывая непонятное чувство тревоги. А я продолжаю отнекиваться — мол, электричество сбоит. Подхожу ближе к квартире, из неё слышны странные звуки: чавканье, хлюпанье и ещё что-то не очень приятное. По телу пробежала дрожь. Аккуратно прикасаюсь к металлической ручке — холодок проходит от кончиков пальцев до самой макушки. Мысли продолжают звучать в голове: "Это же моя квартира, и там определённо нет ничего страшного." Звуки резко прекращаются, слышно лишь приглушённое мычание. Бах! — что-то прилетает в дверь. В этот момент открываются двери лифта. Сзади я слышу вздохи с тяжёлым хрипом и звуки, будто кто-то босыми ногами идёт по мокрому бетону: Чавк-чавк... Это что-то определённо стоит за мной. Затылком я уже ощущаю его дыхание. Действия опережают мысли. Одним резким рывком я бегу к лестнице, которая ведёт вниз. — Какого чёрта здесь происходит?! — этот вопрос остался без ответа и растворился в мёртвой тишине подъезда, прерываемой только неясными звуками того нечто, что гналось за мной.