Любовь уходит

Любовь уходит - приходит время, которого стало полным полно... заняться творчеством, рукоделием, квартиру перевернуть вверх дном. Но почему-то тебя не тянет к палитре с красками и холсту. Ты сядешь медленно на диван и уснёшь, мечтая, как по утру, что солнце выйдет - ты тут же вскочишь, начнётся сразу другая жизнь. Но ночь проходит, и на восходе тебе вдруг страшно глаза открыть и осознать, что никто не держит. А миру будто бы всё равно. Любовь уходит, бесчеловечно оставив жить тебя без него. Любовь уходит - приходит скука. Всё те же фильмы сто раз подряд. Ты тянешь кверху худые руки и просишь небо тебя забрать. Остывший чай всё такой же горький. Ты снова думаешь не о том, глотая слёзы, смотря из окон на пятна-полосы облаков. Туда, увы, не ведёт дорога тебя из жёлтого кирпича. Ты надеваешь свои кроссовки и допиваешь холодный чай. Шагаешь, медленно, неумело, как будто всё это в первый раз. Держаться за руку, без сомнений, ведь больше нравилось, чем сейчас хватать и ртом, и руками воздух. Наверно, хватит, пора домой. Оттуда видно почти все звёзды. Лишь там ты можешь найти покой за чашкой чая и добрым фильмом, под одеялом и не одним. Любовь уходит, и как обидно, что это чувство уходит с ним. Любовь уходит - приходят страхи, и сны-ужастики по ночам. Сидишь, не двигаясь, на кровати, желая снова с нуля начать, не повторяя своих ошибок, не признаваясь ему в любви. Но понимаешь, что все попытки бежать опять создадут стихи о том, что было, что будет, может. И не выходит не написать. Ты нарисуешь его в альбоме и этим время воротишь вспять, и снова вера, надежда, радость. А вдруг приедет и навсегда? Уходит медленно вся усталость, и ты вернёшь на круги своя весь день, все мысли. Ведь всё нормально. И будто не было боли всей. Но уже ночью ты осознаешь: любовь ушла - ты пошла за ней