Почему я люблю снег?

Хлопья снега падали на плечи прохожих. На тротуары, улицы и дворы. На трассы, где машины тут же смешивали их с грязью. Этот снегопад не прекращался уже вторые сутки, превращая город в ледяною пустыню. Люди старались лишний раз не высовываться на улицу, проводя вечера дома, как правило, за чашкой горячего чая. Животные тоже не жаловали такую погоду. Нередко можно было увидеть собаку или кошку,греющуюся в подъезде. И в такую погоду никому и в голову не приходило их выгонять. Он, в очередной раз обведя взглядом заснеженный пейзаж за окном, повернулся ко мне. Взгляд. Взгляд его черных глаз, полный мыслей о вечном. Я уже заранее знал, что произойдет в следующую секунду. И-точно. Я не ошибся. Он прошел мимо меня в свой кабинет. Через секунду я услышал, как скрипнул ключ в замочной скважине. Ближайшие два часа он вряд ли выйдет оттуда. Впрочем, как обычно. *** Дверь в его кабинет чуть приоткрыта. Мягкий свет настольной лампы отбрасывает тень на стены, освещая прикрепленные к ним фотографии, но оставляя углы комнаты в сумраке. Мне запрещено заходить сюда, но.. Он спит, откинувшись на спинку кресла. На столе светится экран ноутбука, и стоит рюмка коньяка. Он снова пил. Аккуратно,стараясь не разбудить, укрываю его пледом. По привычке осматриваю его кабинет. С каждым разом тут что-то меняется. С каждым его новым делом. С каждым убийством, происходящем в нашем городке. Он-детектив. Осматриваю фотографии на стенах. Кровь и изуродованные тела. Машина, напоминающая груду металлолома. И снег. Много снега. Он любит зиму и свою работу. Он часто говорит о том, что хочет сделать мир лучше. Говорит, что когда-нибудь наш город станет так же чист, как этот снег. На что я всегда улыбаюсь и молчу. Знал бы он, как бесконечно мне плевать на растущий уровень преступности и на снег за окном. На эти убийства и холод, идущий от стен по зимам. Знал бы он только, как я боюсь отпускать его по утрам. Ведь, он может и не вернуться. *** Утро. Морозно и солнечно. Он пьет горячий кофе, рассказывая что-то о том, что напал на след и скоро поймает убийцу. Я без интереса слушаю. Он, улыбаясь и намазывая масло на хлеб, продолжает. Мне нравится его улыбка. Я бы,наверное, все отдал за то, чтоб никогда не видеть грусти на его лице. Он говорит, то на улице все так же метет и что придется одеваться теплее. -И почему ты так любишь этот снег?-спрашиваю я, сам не зная зачем. -Хотя бы за то, что он скрывает несовершенство нашего мира. А еще по следам от ботинок можно узнать размер обуви преступника, что значительно облегчает его поиски...-он опять завел свою шарманку о любимой работе. Что ж, пусть. Он любит снег, а я - его улыбку.