Не слушай песни

Не говори со мной о чувствах, Ты моих чувств не заслужил. Во мне нетленное не пусто, Ты все красивое — забыл. Зачем дурманишься об играх, У меня спрашиваешь ход? Я не умею в этих пытках Плясать. Не тот рожден я сорт. Кто здесь играет? Точно знаю. Ведь это вы. Всегда лишь вы. Не говорите, что вселяю Я мысли сложные в просты. Не я, а вы мутили воду, И отказались тоже вы. Вы мимолетную свободу Избрали светлой чистоты. Не говорите, что ошиблась, Что зря в вас вижу красоту. Хоть то и верно, я ушиблась Об красоту вашу не ту. Нельзя считать, что для вас чувства Кто-то подарит просто так, И даже если в вас всё пусто, Не человек, а вы — простак. И вы должны быть благодарны, Что вам отдали край души, Чтоб залечили свои раны, Забрав ведь что-то… Попляши На моих чувствах коль не стыдно, Коль тебе нечего терять. И мне не стыдно, что всё видно, Что я умею тосковать. Что во мне есть, что дать другому; Что я чиста и так добра. Хоть вы играете по-злому, Мне не обидно, что жива. Я не страдаю, но умею Все свои чувства — выражать. Словами, делом, не робею, Люблю по-взрослому писать. И продолжать я буду столько, Сколько захочется самой. И мне не стыдно и не горько. Я знаю, вы — совсем чужой. Не для меня создался Богом, Не тёплый и даже — пустой. Не нужным стали вы уроком. Так оставайтесь — всем чудной. Меня не тронут ваши мысли, И ваша честность — иногда. Не будет стыдно, что зависли Вы в моей памяти тогда. Однажды вспомнив, не расстроюсь; Не из-за вас страдаю в ночь. И в своих чувствах не прикроюсь, Ведь мне не стыдно это мочь. Судьба поэта — в сожаленьях, Даже когда не стоят свеч. И я не выражусь в стремленьях: Им суждено во мне утечь. Но всё ж умею говорить — да, И иногда люблю писать. И вы не думайте, что вас я Этим хочу к рукам прибрать. — Я не хочу. И не жалею О своих чувствах. О стихах. Всё мимолётно. Я сумею. — Не упаду в дурацкий страх. Не мните много, если пишут — Если о вас пишут стихи. Быть благодарным, тем кто слышит В вас красоту — учитесь Вы…