mine.

Запах сигарет с ментолом, красная помада.. Ты так долго был взаперти, что забыл, кем являешься. —Больно? Больно. На спину падает тяжёлый взгляд высокого мужчины. Смирно. По-французски говорит, он стоит, не двигаясь излишне и будто вспышкой фонаря горят его светлейшие глаза. Кожа его бледна, как снег. Он в этом месте много лет, ты видишь его грустную усталость в глазах убогих, ледяных. И этот запах боли катит по сознанию ровным боем. Гитарный бой, аккорды, звук костей.. и у оконных батарей, ребёнок. Он настолько молод, он силён, он проживает эту кровь и холод. И через столько лет ты вспомнишь эту грустную усталость. Звук пистолета, взвод курка. По ходу дела умирает ваш глава. Номер один. Он умирает быстро и кроваво, так же, каким был его путь славы и насилие. Прекрасная картина, смерть, идилия.. Ты вспоминаешь тот холодный взгляд ледяных глаз. Вздохом невольным прислуга наконец-то стал свободным.