я притворюсь, сглотнув комок,
что я твоих не вижу слёз
сквозь волны темноты.
я знаю, что тебе плохо со мной. я не тот человек, который должен стоять с тобой, прости за это. я знаю, что ты собираешься уйти и больше не возвращаться, но каждый такой раз ты все равно здесь.зачем?
каждый раз я слышу: прости, сегодня не получится. прости, я занят. прости, я гуляю со своими друзьями. прости, сегодня я должен помочь им всем, но только не тебе. все они думают, что я какой-то шизоид со странными наклонностями, но ты ведь не такой..? хотя, так было раньше. сейчас же, кажется, что все поменялось..больше не будет больно и плохо,
сегодня не кончится никогда.
каждый мать его день я остаюсь один, в этом одиночестве, мне хорошо, но я так хочу поговорить с тобой. зачем ты мучаешь себя, оставаясь сидеть со мной? зачем ты каждый раз возвращаешься?давай не будем
завершать картину нашу,
бросим так, оставив смутные мазки.
и каждый будет сам искать
на ней надежду
или мрак, сады или пески.
все, кто были со мной, в конце концов ушли, также как и ты уйдешь. почему ты все еще целуешь меня, а ночью ревешь в подушку, почему ты мучаешь себя и меня?пьянит заведомая ложь,
в неё на миг поверил сам,
так обезумел от тепла.
стоит ли мне все это закончить?
я человек со снятой кожей,
каждый поцелуй, как шрамы,
каждая слеза - игла.
" прощай, мой дорогой итэр. я понимаю, что тебе тяжело со мной. для тебя я обуза, теперь же я больше не потревожу тебя. прости меня за эти года, года боли и отчаяния. я любил тебя, и буду любить всегда, но ты меня уже никогда."
последнее упоминание об альбедо это было лишь это письмо и некоторые таблетки, которые так и остались лежать на полке. он пропал, никому ничего не сказав, будто, его никогда и не существовало. в квартире было все так же холодно и одиноко, как и когда он был здесь. через несколько недель труп блондина нашли в пруду, недалеко от выезда из мондштата, посиневший, с пеной из рта и носа, совсем не похожий на себя.больше не будет больно и плохо,
сегодня не кончится никогда.
- сегодня годовщина твоей смерти. знаешь, а я ведь каждый год прихожу сюда, ведь не так и не могу отпустить тебя. прошло уже пять лет с твоей смерти, а я как дурак сижу здесь с твоими любимыми цветами, сессилиями. каждый раз рассказывая, что происходит тут, без тебя. - каким же я был идиотом. я ведь любил тебя, но понимал, что мы с тобой разные. прости меня." ты всегда извинялся и до сих пор это делаешь, какой ты глупенький, мой дорой итэр.."
между выдохом каждым и вдохом
с неба летит звезда.
гаснет звон последнего слога
и шкатулка вопросов пуста.