Возвращение

Газета. Кофе. Горячо. Один. Устал и клонит в сон. Рука, вдруг, сзади на плечо, Знакомый голос в ухо: «Джон?» Почти что обморок. Туман В глазах. Виденье? Бред? «Да что со мною? Сон? Обман?» «Джон, я не умер. Видишь? Нет!» Дыханье спёрто. Сердца стук – Удар, ещё удар, провал… Из омута душевных мук Себя с трудом он доставал. «Ты?! Боже!.. Ты?!!» «Как видишь, цел…

Прости, я должен был не так…» «Да ты!.. Да мы!.. Как ты посмел?!. Скотина! Идиот!! Дурак!!! Да как ты мог?!! За что? За что?!» «Я должен был вас всех спасти…» Всё то же чёрное пальто… Глаза... И голос вновь: «Прости! Я думал - сложно, но не знал, Что так. Позволь мне объяснить…» И голос в душу проникал… Но Джон готов его убить. Рванулся. За грудки! Пальто Трещит. Рука навзлёт. Но, вдруг, перед глазами то, Что снится ночи напролёт - Удар, асфальт. И тяжкий стон... Он повернулся, чтоб уйти. Ведь друга нет, всё это сон… Шаг… Три… Четыре… Вслед: «Прости…» Струны разрыв. Слеза. Он вдруг Ослаб. Тепло в груди – волной. Объятья. Крепче! «Шерлок! Друг!..» И заклинаньем: «Ты живой…»