Глоток

Вчера мы немножко сошли с ума. Как иначе объяснить это наваждение? Я помню только пьянящий запах озона и росчерки кривых молний в небе, таком же тёмном, словно твои глаза. Вздор, конечно.Они голубые и светлые до странности, но... Они были такие тёмные и незнакомые в тот момент. И смотрели совсем иначе, чем днём, в ясную погоду. Я шла неторопливо рядом с тобой, за руку, то переплетая пальцы, то отпуская. Крупные капли теплого ливня ласкали, а не били, пусть дождь и набирал силу с каждой секундой. На нас лилось! Бездонное в своей черноте грозовое небо долго набухало тучами и вот, наконец, разверзлось. Воздух искрился разрядами молний и был так сладок, что его можно было пить взахлёб. Не медленными глотками, смакуя, а страстно и сбивая дыхание. Мы пили его жадно и пьянели без вина. Ветер запутывал и обрывал косые ливневые струи, заставляя редких прохожих тут же прятаться под крышу. В тёплые и сухие дома, в безопасность и уют. Лишь мы, два великовозрастных идиота, ты да я, шли рядом, жадно глотая грозовой воздух и не замечая того, что вымокли до нитки. Мы пили грозу...