Море волнуется раз

Пара светловолосых мальчиков, напитавшихся морским солнцем и просолевших ветром дальних древних как мир странствий, сидят на песчаном берегу и молча смотрят вдаль. - Вот так и вышло, что оба мы некондиция,- говорит старший. Младший смотрит на волны, наверное, не соглашается, но молчит. Тот, что постарше - уже почти мужчина. Тот, что помладше - еще почти ребенок. - До олимпиады все разрешится,- младший грассирует так очаровательно, что товарищ не выдерживает и треплет его за вихрастую макушку. - Маркуша - оптимист! - смеется, продолжая ерошить шевелюру. - Саньк, отстань!- недовольно уворачивается от лапищи картавящий паренек. - Ладно, отстал,- Саша за плечи прижимает к себе друга. Море плещется у самых ног, накатывая на песчаный берег. У Саши Самарина травма. Тяжелая. Ему двадцать. Карьера почти закончилась. Морю на это плевать. Фигурному катанию, которому посвящена вся жизнь - тем более. В результате останется из большого - чемпионат Европы. Немало. У Марка вообще - пустота. - Сашка, а давай ты приедешь с олимпиады в Пекине и пойдем бродить по городу!- мечтает Марк,- нет, рванем в Питер! Маркуша - фантазер, у которого не сгибаются колени. Врачи говорят - перерастешь. А он уже и не верит. Но жизнь вроде есть и без фигурного катания. Только пусть у Сашки будет олимпиада. Это хотя бы справедливо. - А если с олимпиады приедешь ты?!- старшенький снова тянется к макушке Марка, чтобы растрепать и без того растрепанные волосы. - Отстань, говорю!- ворчит и уворачивается. - Ты не ответил!- подзуживает Сашка. - Ладно, и чего ты хочешь?- сдается Марк. - На море! И чтобы никаких сборов. Будем валяться на песке, смотреть в небо. Вдвоем,- парень мечтательно смотрит в горизонт. - Хорошо. Тогда договорились. В 2022 моое, небо и Сашка будут у меня летом. Оба замирают. Молчат неловко. Намечтали глупостей. - Но лучше все-таки Питер,- наконец подает голос Марк.- А я буду ждать. - Чего?- удивляется друг. - Кого,- поправляют его. - И что планируешь делать пока? - Саша даже не о призрачном ожидании олимпиады, а про ближайший сезон, в котором Марку ничего в спорте не светит. - Французский выучу,- смеется Марк. - Будешь мне писать по-французски в Китай?- хохочет старший. - Больше треша богу треша,- "р" перекатывается маленькими камешками с горы. - Напиши что-нибудь сейчас!- Саша имеет в виду в чат, но Марк начинает чертить прямо на влажном песке. Je t'aime. Фраза, кривовато написанная на том месте, куда того и гляди добежит волна, ждет момента, когда придет ее пора исчезнуть под водой. Мальчик поднимает взгляд и смотрит на друга сквозь челку с надеждой и страхом быть непонятым. - Я не понимаю! - младший напрягает плечи,- можешь перевести? Вода размывает наконец французский текст. "Я" - медленно и неуверенно начинает выводить Марк. "Тебя" - замирает между словами. Выдохнув, продолжает, отбрасывая все эмоции, как перед началом ответственного проката - "лю". Босая стопа с греческим удлиненным вторым пальцем заступает место, где должно быть окончание слова. - Я понял,- тихо говорит Саша. - И Питера не будет,- обреченно вздыхает Марк. - Я не знаю, что будет,- место для окончания страшного слова опять свободно. Они так и продолжают молчать. Марк, не решаясь дописать, Саша, не решаясь ответить. - Знаешь, Марк, пусть у тебя будет твоем море, лето и кто-то, может, и Сашка… В любом случае. Молодой человек, прихрамывая на травмированную ногу, неспешно движется в сторону гостиницы, где живут спортсмены. И слышит, что его догоняют, по знакомому пыхтению. - Саш, я не хотел обидеть тебя!- ловит его на ходу за руку Марк. - Я не обиделся, но все это неправда. У тебя пройдет,- он резко оглядывается на друга.- У нас пройдет! Понял?! Вырывает из сжатых пальцев запястье. Какая любовь, когда все, все закончилось. И сам ты тоже. А у победителя будет и любовь другая. С морем, солнцем и каким-нибудь Сашкой. Или какой-нибудь, что вероятнее. И даже не Сашкой.