Он

Сейчас ночь. Сижу на берегу канала, смотрю на темную гладь воды. Идти никуда не хочется, убивать тоже, не вижу в этом смысла. Твои пастыри здесь такие же, как и в Европе, и в Америке. Не интересно. Поднимаю голову к небу, к Тебе. Ничего не говорю, Ты все равно никогда не отвечаешь мне... Хмыкаю, опираюсь на руки, закрываю глаз, подставляю лицо легкому ночному ветру, что едва касается кожи, словно лаская ее. Растворяюсь в ночи, теряю реальность, жду... Жду, когда придет он... Он, это наглый рыжий немец, которого очень сложно заткнуть, который вносит шум и сумятицу в Твой упорядоченный мир, который способен повелевать Твоими игрушками, ибо он Кукловод... Он, это расчетливый американец, которому наплевать на то, что записано в Твоей Книге Судеб, который сам пишет то, что нужно ему, который идет на шаг впереди Тебя, ибо он Пророк... Он, спокойный японец, который повелевает громом и молниями лучше Тебя, который способен разрушать города так же, как Ты Содом и Гоморру, ибо он Вундеркинд... Но... приходишь Ты. Не они, а Ты. Я не поворачиваю головы и не открываю глаз, я даже ничего Тебе не скажу. Зачем? Ты и так все знаешь, молча, садишься рядом на траву. И я чувствую Твою...любовь? прощение? доброту? Ты, тот, кого я ненавижу больше всего на свете, чьих слуг я приношу в жертву словно овец, любишь и прощаешь меня?! Гнев волной поднимается в душе и... также резко исчезает. Наверное, я устал Тебя ненавидеть. Подтягиваю ноги к груди, обнимаю их руками и начинаю говорить. Говорить о боли, о смерти, о чувствах, о… Ты слушаешь не перебивая, давая мне выговориться. И тиски, что сжимали душу исчезают, становится легче дышать. Я встаю резко и, не глядя на Тебя, ухожу. Ухожу, чтобы сохранить себя, не раствориться в Тебе. А Ты остаёшься. Остаёшься ждать, когда приду я… Я, безумный ирландец, который ненавидит Тебя так же сильно, как и верует в Тебя, который вручает Тебе в битве и тело, и душу, ибо я Берсерк…