Мысли творца

***

Скрип половиц, да шорох платье, Глухой стук каблуков в ночи Девичий смех, да тихий говор, Что завес тайны приоткрыл. (Для любопытных ушек.) И льются те из хитрых уст, Да прямо в навостренные от предвкушения уши. Из незнакомцев слышат их лишь бледное светило ночи Да стены старого особняка, Что повидали больше сотни тайн И не дивятся уж давно. И говорят ночные гости И делятся секретами ночной тропы,(да левого пути) И не боятся ни луны, ни старых стен. Открыть ведь эти тайны можно лишь мышам с кроваво-красными глазами И может паукам, что сети по углам плетут. (Но лучше им не доверять) А ночь длина и шёпот не смолкает Наоборот: все чаще слышен смех, Что вдруг замолк и вновь возобновился под звуки музыки и древних песнопений. Шёл, час, второй, а празднество не прекращалось. И если бы кто-то мимо проходил, То непременно обратил свой взор на старый дом заросший травами, Овитый длинными лианами плюща. В окне его мерцал свет множества свечей, Стоявших на полу, в подсвечниках и канделябрах. За тонким шелком штор порой мелькали силуэты, Но лишь на миг и прятались во тьму, как будто бы боялись, если их заметят. И непременно этот кто-то ускорит шаг И скроется во тьме дворов и спящих улиц, со странным чувством беспокойства на душе. И выдохнет спокойно только дома. С рассветом, как луну сменило солнце, А где-то вдалеке послышался крик петуха. Шум плясок смолк, дом опустел. И только в комнате, что осветило солнце Лежали позабытые Таро.