Монолог

И спросили у поэта: Почему ты пишешь в стол? Почему не хочешь показать ответы, Тем, кто очень долго брел? Почему не хочешь миру показаться? Доказать, что смысл изобрел. Почему не хочешь в славе и любви купаться? Быть в достатке и не думать ни о чем. Почему не собираешь залы, Для читально-книжных вечеров? Почему не хочешь оправдаться? Показать, что счастье приобрел. Почему же ты не отвечаешь, О, «великих слов кузнец»? Что же ты молчишь? На что-то намекаешь? Иль не можешь подобрать ответ? Сколько люди по земле блуждают?! В одиночестве проходят этот путь! Кто-то в поисках проводит жизнь, сгорает! Не сумев разверзнуть этих пут… Видел ты всю эту вереницу?! Так вот знай, я там блуждал! Разрывал оковы, совершал кульбиты! Эх, чего я только не видал… Я приполз сюда, разбитый, Но сумел пройти маршрут. А тут ты, стоишь невинно, Смотришь в небо, радуешься дню. Почему же ты, достигнув цели, Не исчез, покинутым не стал? Почему же я достиг предела? Когда ты свою судьбу познал… Почему тебе, переходя дорогу, Завсегда горит зеленый свет? Когда я стою, убогий, В свете алых фонарей… Я прошел свою дорогу, По которой ты и не ступал. Почему же я тот одинокий? Тот, чей короток финал. Это было просто неизбежно, Я всегда сжигал мосты. Когда ты, отчаянно и нежно, Разжигал в других огни… И вот так, вернувшийся к началу, Снова я стою у этих врат. Почему же жизнь такая малость? Когда я там даже не бывал… У меня всего один вопрос остался. Дай хоть на него ответ. Почему тогда мы повстречались, Если общего с тобою у нас нет? Может жизнь со всеми лишь играет Подбирая каждому игру. Множество от этого страдают, Не сумев познать всю суть.