Проблемы Дориана Грея

*** Глубокий вдох, выход и всё по новой. Уже третий час я усердно тружусь в ненавистном спортзале, пытаясь создать себе идеальную фигуру. Получается фигово, даже слишком. Сколько бы я не занимался тут, не следовал правильному питанию и прочей ерунде, худеть не получалось. Я абсолютно уверен, любому другому человеку тренироваться столько же, сколько и я уже имел бы пресс с кубиками, и накачанные руки и ноги. Но только не я. — Так, с меня хватит! Смысл худеть, если нет результата?! Приехав домой, сразу заказав самую калорийную пиццу я лег на диван. Время тянулось мучительно медленно, устав слушать бурчанье живота я решил прогуляться по своему особняку. После того как я прокатился на перилах лестницы, накричал на дворецкого, пожаловался портрету своего дедушки о своей тяжёлой жизни, и уже невыносимо устав. Я наткнулся к одной закрытой комнате. Я никак не мог вспомнить что там. Поэтому решил открыть ее, но нужен был ключ. Нигде его не нашёл, а потом понял что он у меня на шее. *М-да как же без этого* Открыв наконец дверь я увидел предмет закрытый полотном. Вздернув полотно, я понял что это была картина. Точно! Это же картина, которую нарисовал мне Бэзил. Идеальная картина, только художник восхищённый тобой мог нарисовать твой портрет в самом выгодном свете. Получше любого фотошопа. Но что-то в этой в картинке было не так. Отошёл в сторону, я был шокирован. Ноги стали ватными, всё ощущалось как дурной сон. Мой портрет был другим, не таким он был нарисован. Тот Дориан был отлично сложен, под рубашкой выделись накаченные руки и само тело было намного худее меня самого. Поняв, в чем дело, в неверии я упал на колени, подняв голову к потолку, я взвыл о своём тяжёлом бремени. — НЕЕТ, ЗА ЧТО ЭТО МНЕ ВСЁ!?