Наш маленький секрет

Наручные часы тикали, только напоминая о неумолимом марше времени, о приближающейся отметке «14:00». Два часа после полудня. Сейчас слышать его было неприятно. Чего бывает два? Два глаза, два крыла у птицы, два выстрела нужно чтобы убить наверняка, два человека – семейная пара, «двойка» - самая скверная оценка в школе. За двойки родители всегда вызывали на ковёр, отчитывали, наказывали как маленького ребёнка, даже когда тебе было уже 15. «Четырнадцать часов, ноль минут» - безразличный цифровой голос электронных часов со стола в другом конце комнаты. Григорий поднялся со скрипнувшего стула, залпом допив стакан воды. Будь его воля, он был лучше махнул водки, но здесь не оценят. Пора. Пройдя по коридору, он спустился на 2 этажа ниже, забив на лифт, и, попутно сплюнув ниже в пролёт, медленно направился дальше. Остановившись перед определённой дверью, беспокойно огляделся по сторонам. Нет разницы, 15 тебе или 35. Найдётся, во что ткнут мордой. Когда Григорий вошёл, прикрывая дверь за собой, развернулся он не сразу. И так ясно, чья ехидная рожа там будет ждать. - Ты опоздал на 2 минуты. Разве так сложно прийти вовремя, м?- притворно ласковый голос послышался из-за спины. – В глаза смотри. – интонация сразу сменилась на угрожающую. - Да, Сергей Аркадьевич, задержался… - Григорий развернулся, напоровшись боком на дверную ручку. Перед глазами предстал Сергей Аркадьевич, нервно постукивающий тонкими пальцами по столешнице. Григорий в ответ посмотрел в глаза своему начальнику. Что- то в них было не то. Какой- то холодный, нездоровый блеск. Серый поднялся, выпрямляя спину и заправляя за ухо прядь блондинистых волос. Как баба, честное слово. И голос у него пидорский, и манерность странная в поведении присутствует. - А ты мне ничего не хочешь сказать, Гриш? - прошептал Сергей Аркадьевич, вплотную приблизившись к нему. – Я жду. – Так всё сказали уже. – ответил Григорий, пожав плечами. Не получилось её выследить, она с толпой смешалась и всё. Куда она денется то? - На секунду в его глазах мелькнуло что- то похожее на надежду, но тут же потухло. Он понял, что сейчас скажет Сергей Аркадьевич. - За такую работу я вам деньги плачу, молодые люди, а вы - он с брезгливым недоумением покачал головой, - не можете шрам на пол лица в толпе разглядеть. Стыдно. Стыдно, понимаешь? - и, не дождавшись ответа, Серый отступил назад и тяжело опустился на своё место. Развернув стоящий на столе ноутбук экраном от себя, он нажал на пробел, дабы вывести компьютер из спящего режима. Взгляд Григория упал на статью, сопровождённую фотографией улыбающегося парня с микрофоном в левой руке. Под фотографией мелкими буквами значилось «Крылов Артемий, корреспондент Белореченского телецентра». - И что это за пацан? – Гриша с недоумением покосился на начальника. - Не суть. В интернете найдёшь, если захочешь. Ничего знакомого не видишь? – кивком указал на экран. Пришлось напрячь зрение, чтобы лучше разглядеть этого Артемия, но в глаза бросились только его крашеные в розовый волосы. - Ну… - Григорий замялся. – Журналист какой-то. Зовут Артём. Крылов. - И тут Гриша хлопнул себя ладонью по лбу. – Ааа, Крылов… Тот мент под прикрытием, которого мы 3 года назад спалили… тоже Крылов? - Хоть когда-то у тебя голова варит. - Серый шумно перевёл дух. – Так вот, да будет тебе известно, что Артём – его сын, причём очень заинтересованный в поиске отца. Вчера Артём заявил, что знает, где его искать. Вот так. А неделю назад ошивался около наших офисов в центре. - Он бросил на Гришу короткий хмурый взгляд и тут же добавил прежним снисходительным тоном: - Обычный журналист, который любит соваться не в своё дело. - Ну и что? Мне что, теперь – и за ним ехать? – Григорий недоверчиво сощурился. - А я тебе за что плачу, напомни? Будто ты не знаешь, какие репортёры бывают назойливые. - Сергей Аркадьевич неодобрительно покачал головой. - Когда он снова там будет бродить, подойдёте, докопаетесь, мол, что здесь забыл? И обработаете где-нибудь без лишних глаз. - на лице его промелькнула мрачная улыбка. - Только давай без синяков, как в прошлый раз. Иначе отмазываться сам потом будешь. - Будет, будет, – пробормотал Гриша. – И с Дементьевой вашей тоже разберёмся... наверное. - Последнее слово прозвучало уже несколько неуверенно. - Моей? - Сергей Аркадьевич Приподнял одну бровь. - Ну, в смысле откопаем, в следующий раз точно. - быстро поправился, видя изменившееся выражение лица собеседника. - Откапывают пусть спецслужбы её труп из канавы. - Голос Серого звучал совсем тихо, но слова его доходили до Гриши с поразительной ясностью. – А в твои обязанности входит этому поспособствовать. Григорий уже было согласился, как и обычно, но в голове щёлкнуло, что как бы он этого не отрицал, он всё же являлся мальчиком на побегушках вот у этого педика ростом с садового гнома, да ещё и называет его не абы как, а по имени-отчеству. Ниже его на голову, уже в плечах, с длинными, вьющимися волосами, собранными в хвост на затылке, аккуратными чертами лица - внешний вид Сергея Аркадьевича совсем не вязался с Гришиными представлениями о главе преступной группировки. А сам Гриша что? Ростом под 190 сантиметров, широкий, как шкаф, не выпускает из рук штангу, и он будет перед кем-то пресмыкаться? Конечно, не то что бы всё так просто. Дерётся Сергей Аркадьевич больно, и, пока Григорий ещё только замахивается, то успевает извернуться, как хитрый пронырливый лис, и ткнуть куда-нибудь в трахею или основание уха. А потом, когда Гриша схватится за лицо, скорчившись, как бы невзначай щёлкнет его по бритой голове и будет улыбаться: ага, огрёб? - Нет, минуту. А почему в мои обязанности входят твои тёрки с кибербезопасниками? Почему я который год должен как на работу шататься по городу и выискивать какую-то ментовскую псину? - спросил он, подходя к массивному столу и опираясь о него руками. - Что мне мешает тебя послать и слить тем же ребятам, с которыми у тебя проблемы? - добавил он, стараясь выглядеть как можно более угрожающе. Но вот Сергей Аркадьевич и бровью не повёл. - Какой же ты, Гриша, непоправимо тупой. Как тебя ещё автобус не переехал? - всё так же безмятежно спросил он. - Ты с Мариной так же разговариваешь? - К-к... - ничего не сказать. Григория прошиб холодный пот, и он отшатнулся от стола, продолжая пучить глаза на начальника. - Марина, марина... Красивое имя, правда? - спросил тот, пропуская мимо ушей Гришину реакцию. - А Марина или Мария - какая разница, да? Всё равно звучит практически одинаково, не так ли? - не дожидаясь ответа, он продолжил: - Для тебя всё просто: куда захотел, туда и пошёл. А ты задумывался когда-нибудь, оценила бы Мария существование Марины? М? Может мне её просветить? - Она... Она... - Григорий никак не мог собраться с мыслями. - Зачем Маше... - продолжить фразу он не сумел. - И где твоя дерзость? Будто я в первый раз об этом говорю. - усмехнулся Серый. - Н-не надо. Я всё понял. Я не пойду, с... - торопливо забормотал Григорий, вытирая вспотевший лоб рукавом. - Честное слово. - Честности в тебе столько же, сколько и мозгов, потому что если бы они у тебя были, ты бы уже запомнил, что пока ты молча выполняешь свою работу и не препираешься со мной, никто не узнает о твоих похождениях налево. - Сергей Аркадьевич растянул губы в улыбке, смерив собеседника презрительным взглядом. - Пока ты меня слушаешься, это остаётся нашим маленьким секретом. - он хихикнул. - Так что не надо меня бояться. Свободен. - Извините. До свидания. - наспех проговорил Гриша и пулей вылетел из кабинета, даже не оглянувшись. За эти 15 минут он совсем растерял уверенность. Происходящее напоминало какой- то дурацкий сон. Мерно тикали часы. За окном начал падать снег. Грёбаный манипулятор.