Извини, но...

Я сел за свой письменный стол, держа в одной руке чашку горячего чая, и включил компьютер. Настроение было испорчено, ведь только что мама наорала на меня за то, что я слишком поздно вернулся домой. Сейчас я не хотел чего-либо особенного, я хотел именно ее. Да-да, эту девушку. Наши отношения длятся несколько месяцев, а я до сих пор люблю ее до безумства. Казалось, я никогда так сильно еще не любил. Вижу сообщение от нее, а на душе становится тепло. Я же знаю, она согреет, поймет всегда. – "Привет" – отвечаю я ей и делаю небольшой глоток чая. – "Нам надо поговорить" – я напрягаюсь. Что случилось? Зачем поговорить? О чем? В голове вскакивает множество вопросов, но для нее я стараюсь сохранять спокойствие, просто чтобы она еще больше не занервничала. – "Я слушаю тебя" – отпиваю еще один глоток чая и пытаюсь расслабиться. Но следующее сообщение не хочет этого. – "Я больше так не могу" – я пробегаюсь глазами по буквам несколько раз, а потом начинаю быстро печатать ответ. – "Как?" – "Извини, но..." – многоточие, пауза. Кажется, мое терпение сейчас лопнет. Но я держусь. Жду следующих слов, которые никак не приходят, – "извини" – пишет. И замолкает. – "За что?" – я не понимаю ее. Пытаюсь выяснить все, что можно, а она слишком уж медлит. – "Нам надо расстаться" – я вздрагиваю. Она шутит? Внутри все переворачивается. Нет, это не злость, не обида. По-моему, у меня начинается истерика. Да, и такое бывает. Я пытаюсь проконтролировать себя, ровно наживаю на клавиши клавиатуры и набираю текст. – "Почему?" – а правда, почему? Может, она думает, что я ей изменяю? Или считает, что я просто не люблю ее... Нет, да как она может так думать? Мы же каждую ночь с ней обмениваемся словами любви, целуемся на прогулках, мы же любим... – "Я не люблю тебя" – я застыл на стуле, будто вкопанный. Слишком уж больно эти слова вонзились мне в душу, слишком уж резко, будто нож. Я не верю, что она меня разлюбила. Ведь только вчера я обнимал ее, прижимая к стене какого-то здания... Как я мог не заметить? Она действительно последнее время изменилась. – "Ты шутишь? Почему? Что произошло?" – я задаю сразу несколько вопросов, а она не отвечает. Не отвечает, молчит. Я ударяю кулаком по столу, закрываю руками лицо, встаю со стула и тут же падаю на пол. Ноги не держат. Что ж такое? Это всего лишь слова. Успокойся, парень. Холодный пол подо мной никак не лечит. Я не хочу сейчас ничего, не хочу жить. Аня, что ты наделала? * * * Она почему-то легко встает со стула и движется на кухню. Ей сейчас легко. Только что она бросила парня, которого когда-то безумно сильно любила, а теперь это чувство пропало. Странно, не правда ли? Она делает себе небольшой бутерброд и возвращается, надкусывая хлеб, в комнату. От него пришло сообщение. Она игнорирует эти слова. Он для нее теперь никто. Никто. А следующий день ничего не изменит. Она чувствует вину, но не признает ее. Что же плохого в том, что она больше не любит? Неужели лучше было молчать, врать ему? Нет. Она вздыхает, выключает компьютер и ложиться на кровать. Сейчас надо подробно обдумать ситуацию. Она вспоминает его слова, прогулки по вечерам, его шутки, готовые успокоить всегда, его красивые волосы, в которые она часто окунала свои руки при нежных поцелуях. Она понимала, что он ее любит. Только, почему-то, совсем не грустила, совсем не проклинала себя за свои же слова. Она не знала, что будет потом... * * * Прошло несколько месяцев. Он слегка подрос. С тех пор у него еще не было девушки, хотя многие на него западали. Он не обращал на них внимания. Да и на нее, кажется тоже. Она вернулась со школы в радостном настроении и сразу же включила компьютер. Неожиданно в ее мысли вписался он. Да-да, этот парень. Их отношения, вроде, длились несколько месяцев. Она прокрутила их переписку вверх. Листать долго не пришлось. С тех дней они почти не переписывались больше. Да и зачем? – "Доброе утро, милая моя" – она прочитала эти четыре слова на одном дыхании. Странно, но в сердце вдруг что-то больно кольнуло. Неужели она жалеет? – "Доброе утро, сладкий" – вот каков был ее ответ. Она напрягалась. Вдруг стало очень жарко, будто она загорелась, а сейчас зима, между прочим. Она, не в силах больше читать такое, прокрутила чуть вверх, но снова наткнулась на эти нежные, противные сейчас слова. – "Я безумно люблю тебя, моя милая. Давай целоваться вечно" – в носу как-то странно защипало. Из глаз полились слезы. Она вспомнила первый поцелуй с ним, вспомнила ту прогулку. Вспомнила, как он ее за руку взял, а она покраснела. С тех пор он ее помидоркой называл. Вспомнила, как прижалась к нему всем телом, понимая, что роднее никого не найдет. Вспомнила, как он ей в глаза посмотрел, а она опустила их вниз, чувствуя неудобство. Она была не просто его девушкой. Она была частью его. – "Я все равно люблю тебя сильнее, родной. Вспоминаю сегодняшний день" – сообщение говорило само за себя. И сейчас она вспомнила тогдашний день. Именно тогда он признался ей в любви. Вживую... Слезы, одна за другой, катились по щеке. Она не хотела плакать, но прекратить не могла. Она вдруг захотела вернуть те моменты. Она начала винить себя за те слова, за расставание. Ей было действительно больно. Она грубо ответила на сообщение своей лучшей подруги, положила голову на стол и заплакала. Громко так, жалостливо. Хорошо, что дома она одна сейчас. – "Зайка, ты сможешь сегодня погулять?" – "Что мне за это будет?" – "Я поцелую тебя" – "Сойдет" Слова в ее голове бурлили с таким же шумом, как и частые всхлипывания, раздающиеся из ее комнаты. Она придумывала множество версий, думала, что могло бы быть, если бы они тогда не расстались. Она винила людей за то, что они не смогли придумать машину времени. Она действительно безумно хотела все вернуть. Она и сейчас хочет. Да только он об этом не узнает. Она никому не расскажет. * * * А что же случилось с ним? Этого не знает никто. Либо он нашел себе другую, а ее и подавно забыл. Либо все еще мучается из-за глупых слов, сказанных когда-то давно ею. Существует множество версий. Но ни одна неизвестна. Дура, что же ты наделала...