Ручейки мыслей и образов

Я прозаик — не поэт. Но словом ранить грешен: из буквы образую плеть, и буквой заживляю плеши. Я выливаю в образ чувство, что по ночам томит сознание. Я выливаю так, что пусто становится в момент прощания. Я к Вам пишу, чего же боле, и к Тем пишу, о том, что колит, я б описал словами мир, и Вас позвал на этот пир. Я к Вам пишу. Так Вы цените, всю милость бедного прозаика, я к Вам пишу. Так услужите прочесть слова о боли, и о панике. Я мелок и ничтожен для искусства, но вновь и вновь писать не прекращу. Творить для восхваления так гнусно, что себе такого никогда я не прощу. Я буду создавать так много и красиво, что читатель обязательно заметит красоту. Не поругает, что написано немного криво, и тем самым заберёт всю пустоту. Я всё ещё прозаик. Не поэт. И стихи писать я не умею. Но зато честней меня на свете нет — я сам себе построю эпопею.