Помни меня

Он становился всё меньше собой, всё больше - Пророком. "Лоуренс Барнс". Он отчаянно цеплялся за это имя. Это было имя, которое ни в коем случае нельзя забывать. Ведь если его забыть... тогда можно утратить связь с самим собой окончательно. С тем, кем он был когда-то. Он принёс Лоуренса Барнса в жертву, когда потребовалось. Он дал наноткани объять свою плоть, он дал инопланетной сущности проникнуть в себя. Когда пришла пора, он заменил своё тело, словно деталь. Он переставал мыслить обычными человеческими категориями - в его голове было всё больше цифр, схем, процентов. Разрыв между ним и Лоуренсом Барнсом был всё больше, и больше, и больше. Когда люди смотрели на него, в их глазах читались смешанные эмоции. Они уважали и боялись его одновременно. Для них он был великим героем, остановившим вторжение пришельцев - но также и смертоносной, практически непобедимой машиной, способной сокрушить всё на своём пути. А у машин, как известно, бывают сбои. Что будет, если самое совершенное тактическое оружие под названием "Пророк" тоже даст сбой? Он анализировал мимику, дыхание, потоотделение. Его трудно было обмануть. Машина всё просчитывала, она сканировала людей, как объекты. У него не было времени принимать почести. Да и желания - тоже. Он не нуждался во внимании и дифирамбах. Не нуждался в страхе или уважении. Всё, что имело для него значение - выполнение задачи, которая была ещё далеко не выполнена. И этим он был только ближе к машине. Но внутри него бился кто-то ещё. Душа? Нет, пожалуй, такое определение не является корректным. Разум? Скорее... скорее да. Нечто вроде сознания. Сознания, которому раньше принадлежало это тело. - Эй, ты! Слышишь! Это моё тело! Пророк не слушал... или, точнее, пытался не слушать. Пророк подавлял. Ему нужно было это тело. - Выпусти меня, чёртов ублюдок! Костюм оценивал серьёзные повреждения файла личности Алькатраса. Образ морпеха был нечётким и нестабильным, по нему проходила рябь помех, в его цифровом облике были недостающие звенья. Алькатрас был очень зол. А ещё - напуган. Много эмоций для файла, зарезервированного в нанокостюме. - Мы все чем-то жертвуем, Алькатрас. Он произносил эту фразу спокойно, отстранённо. Чем меньше он становился Лоуренсом Барнсом и чем больше становился Пророком, тем менее эмоциональным был его тон. Им всё больше овладевали цифры. Коды. Для него самым ценным ресурсом была информация. Он её обрабатывал. А эмоции... для эмоций не оставалось времени и места. - Цефы мертвы! Они МЕРТВЫ, блядь! - Нет. Альфа-цеф ещё жив. - Твои шизоидные видения ничего не значат! Чёрт возьми, Пророк! Чем сильнее бесился Алькатрас, тем больше помех проходило по его облику. Потом он удалялся. Пророк даже не знал, удалялся по собственной воле, чтобы придти в себя, или потому, что матрица костюма уберегала систему от перегрузки. Алькатрас включался и выключался. Алькатрас тоже был машиной. Но Пророку Алькатрас казался более живым, чем он сам. Провалы беспокоили Пророка. Иногда он куда-то шёл, но потом приходил в себя в другом месте. Он не сразу понял, в чём дело, хотя догадывался. Костюм всё хранил. Изучив данные, Пророк понял, что время от времени файл Алькатраса ухитряется перегружать систему, и использовать сбой, как лазейку, для того чтобы вставать у руля. Временно. Потом система защиты загоняет его обратно и возвращает контроль доминанту - "главному пользователю", так сказать. Иронично, что главным пользователем был тот, кто просто украл чужое тело, а не его настоящий владелец... Хотя является ли этот файл настоящим владельцем? Пророк улучшал систему защиты. Костюм всеми силами помогал ему в этом, эволюционируя не по дням, а по часам. Они возвели дополнительные защитные протоколы, но всё ещё не могли удалить файл Алькатраса. Всё из-за противоречий системы самой себе: она одновременно считала Алькатраса важным пользователем, которого нужно сохранять и поддерживать, но при этом считала его же вирусом, который нужно подавлять. И с этим противоречием Пророк ничего не мог сделать. Сейчас, по крайней мере. Но он учился вместе с костюмом. Он учился у костюма. Костюм учился у него. Благодаря этому провалы случались всё реже, а кричащий голос Алькатраса становился всё тише. Вокруг его файла возводилось всё больше защитных заслонов, не дававших ему взламывать программные слои. Пророк ежечасно и ежесекундно вёл борьбу практически внутри себя, ибо уже считал костюм частью своего тела. Но одновременно с этим он ощущал что-то, похожее на стыд. Однажды он решил спуститься туда, в глубины костюма, используя для этого суррогат-аватар, нечто вроде машинки на дистанционном управлении, связь с которой могла прерваться, но вот самому Пророку от этого ничего не будет. Аватар Пророка спустился туда, в обитель Алькатраса, в тёмные глубины наслоений костюма, и нашёл там его. Бесконечно уставшего морпеха с выцветшим взглядом и недостающими байтами, превращавшими его облик в решето, который просто уселся в нечто, напоминающее кривую позу лотоса, и хмуро взглянул на появившегося Пророка. - Поиздеваться пришёл? - взмахнул руками образ настоящего владельца тела. Пророк лишь стоял и смотрел на него, не зная, что сказать. Алькатрас же вперил взгляд в пустоту под собой. - Мы оба знаем, что мне тебя не победить, - устало произнёс он. - Однажды вы с этим сраным костюмом придумаете, как выдавить меня отсюда. Выдавить... в никуда. Хотя это место и так похоже на "никуда", не находишь? Может, я даже не замечу изменений? Ничего не говоря, Пророк сел рядом, на ту же пустоту, на которой сидел Алькатрас. - Ты всё у меня отнял... И тело, и душу. Выбросил в мусорную корзину... Лучше бы я сдох там, честное слово. Пророк долго не находился с ответом, замолчал и Алькатрас. Кажется, он уже потерял волю к борьбе, находя её абсолютно бессмысленной. Наконец, Пророк смог сказать только одно: - Мне жаль. Это прозвучало даже почти искренне, с нотками реального сожаления. Алькатрас лишь горько усмехнулся. - Ненавижу эту фразу. Она всегда равносильна "Ни хрена не могу сделать, поэтому идите нахер". Они молчали ещё. - Я помню свою жизнь... Детство, служба, друзья, семья. Помню кусками... Но ведь фишка в том, что это не мои воспоминания, так ведь? - он поднял безмерно уставший взгляд на аватар Пророка. - Я появился здесь месяца... ой, блядь, а сколько месяцев-то прошло? А, ну да, скоро уж три будет. Вот и вся моя жизнь. Три хреновых месяца с воспоминаниями о том, что было с живым трупом, когда он ещё не был трупом. - Мы были должны, Алькатрас. Есть вещи важнее нас, неужели ты не понимаешь? - Да ты просто не хочешь сам уходить, вот и всё! - резко вскинулся Алькатрас, но быстро успокоился - сказался его эквивалент усталости, который можно применить к цифровому образу. Чувство обречённости... если набор цифр может испытывать чувства, а не только их имитировать. - Ты так же исчезнешь... - сказал Алькатрас, глядя себе под ноги. - Поэтому ты предпочтёшь подавить, стереть меня... Чтобы не оказаться на моём месте. Хочешь получить в вечное пользование тушку одного морпеха, который ещё и в зад тебя целовать должен, верно, за "спасение жизни". - Ты просто чёртов эгоист! - напустился на него уже Пророк, который, как оказалось, ещё был способен выражать какие-то бурные эмоции, но понял это только сейчас. - Ты думаешь, мне легко? Ты думаешь, легко было приставлять дуло пистолета к виску? Думаешь, легко было хоронить самого себя только ради того, чтобы эта дрянь слепила из меня машину смерти? Я делал это не ради себя, Алькатрас. Я делал это, блядь, ради всех. Ради нашей расы. Ради того, чтобы цефы не потравили её, как паразитов. И сейчас я делаю всё ради всех нас. Да, мои методы не всегда кажутся пристойными, и... - он вдруг замолчал. - Что, вспомнил Харгрива? - хохотнул морпех. - Да, у этого старого уёбка была похожая риторика. Что-то ты не был особенно доволен, когда ты и твои ребята стали болванчиками в его руках. А ведь тоже во имя высшей цели и всеобщего блага. Так в чём разница, а? Пророк? Или Барнс? При упоминании своего настоящего имени Пророк вздрогнул. - Да, я знаю, как ты за это цепляешься, - рассмеялся Алькатрас. - Как ты цепляешься за то, кем был... Но рано или поздно тебе тоже придётся посмотреть правде в глаза: Лоуренс Барнс мёртв. Остался там, на причале, гнить. Хотя, может быть, кто-то нашёл и похоронил? Или ребята из CELL пустили на опыты? Как думаешь? Хех... Мы с тобой оба родились три месяца назад. И не было у нас никогда детства. Не было семей, друзей и прочего говна. Был только один злоебучий костюм и числовой код. Мы - два алгоритма, просто отпечатки когда-то топтавших эту засранную землю людей. Вот правда. Вот правда, нахрен. Он низко склонил голову, вглядываясь в пустоту ещё внимательнее, как будто там можно было увидеть что-то интересное. - Это того стоило, - наконец подал голос... или же "голос" Пророк. - Цефы почти побеждены... - Да, миллиарды людей смогут жить в спокойствии благодаря тому, что их защитник - бессердечный скот, который за счёт этого всегда побеждает, - прервал его с кивком Алькатрас. - Хотя скот ли? Просто машина. Такой же алгоритм, как и я... Просто так карты сложились, что у руля оказался ты. В моём, блядь, теле, ну как так?.. Что за ирония? Он поднял глаза на соседа, волею случая оказавшегося хозяином в его теле. - Давай, Пророк. Сражайся. Дерись до конца. Неважно, сколько людей ты угробишь на своём пути... борись ради всех нас. Уеби этого своего альфа-цефа, даже если он существует только в твоих электронных мозгах - всё равно уеби. В конце концов... этому миру нужен Пророк, а не Алькатрас. Пророк никогда не сдастся, пробьётся через любые преграды и добьётся своего любой ценой... а Алькатрас оказался слишком слаб. Увы. Для Алькатраса тут больше нет места. Морпех поднялся. Неуверенно, шатаясь, но всё же встал на ноги. Непонятно, почему он так неуверенно стоял на ногах, так неуверенно их переставлял, если был всего лишь набором числовых кодов, который вовсе не должен был испытывать слабости... да и эмоций тоже, хрен побери. Но он плёлся шаркающей походкой, плёлся прочь от Пророка куда-то в пустоту, в бескрайнюю пустыню темноты. - Куда ты? - окликнул его продолжавший сидеть на... пустоте Лоуренс Барнс. Или всё же Пророк? Алькатрас замер, потом всё же неуверенно поставил неуверенно занесённую ногу. Кое-как, едва шевеля ногами, вполоборота повернулся к Пророку. Стало видно его выцветшее лицо с недостающими кусочками информации для выстраивания полного облика и ещё более выцветший взгляд. Он молчал доли секунды - или же больше. Здесь вообще имело значение время? Но потом он, наконец, вернул Пророку слова, произнесённые ранее им самим, заменив лишь одно имя: - Алькатрас, так меня звали. Помни меня. Вслед за чем развернулся обратно и всё той же шаркающей походкой смертельно уставшего человека продолжил своё бесцельное движение в пустоту. Пространство вокруг Пророка резко сжалось, он почувствовал распад, почувствовал расщепление частиц информации... Вслед за чем оказался в теле бывшего морпеха, сросшегося с поддерживавшим функции его организма в рабочем состоянии костюмом. Последние слова всё ещё звучали в голове, либо же воспроизводились костюмом, который всегда всё записывал и распределял файлы по степени важности. - Вирус успешно нейтрализован, - сообщил сухой, невзрачный, пресный и, если отбросить эпитеты, просто безэмоционально-машинный голос ИИ нанокостюма... который при этом являлся самим же Пророком, вроде как. Действительно, сколько ни копался Пророк в файловой системе, отыскать там то, что некогда можно было называть Алькатрасом, ему не удавалось. Встав на ноги, человек, которого когда-то звали Алькатрас, но который ассоциировал себя с человеком по имени Лоуренс Барнс, и к которому ныне были применимы определения ходячего трупа, машины и пришельца одновременно, произнёс уверенным, ровным и почти не несущим в себе ноток сожаления голосом: - Меня зовут Пророк.