Псих. Больница для здоровых людей

Он лишь герой, что притворяется злодеем. Он тот, кто принимает свою сторону в войне. Он тот, кто спасет дорогих себе людей, ценою жизни, и тот, кто в ней разочарован. Он тот кто знает смерть, как старую подругу, с которой распивает чай по воскресеньям. Он тот кого никто не знает, и тот кто знает всё и всех. Он тот кто не считает никого врагом, у него нет врагов, и нет соперников. Он тот кого уважают не за слова. Он это жнец, он это карма. Он это К. Я видел как-то раз его в толпе народу. Он был как мимолётное видение. Он столь красив, как летний, лёгкий дождь. Хоть я и видел его лишь мгновение. Одно и тоже место. Он появляется всегда, в одно и тоже время. Я столько раз его уж видел, но никогда не удается подойти. И его маска. Ох как красиво его шелковистые волосы, немного приглаженные дождем на нее ложаться. Он столь обворожителен, что я им восхищаюсь. И мне все время кажется что только я замечаю его в толпе. И сегодня он снова здесь. Я задержал свой взор на нем чуть дольше обычного. Как вдруг, он взглянул на меня в ответ. Его черный плащ развивался на ветру. В чернеющих провалах в маске, я заметил как сверкнули его глаза. Они зачаровывали. Ярко зелёные, словно изумруд глаза. Он не выражал никаких эмоций. Словно смотрел в пустоту. Но я знал. Он точно меня заметил. Как же мне хочется к нему подойти. Возможно попробую в следующий раз. Надеюсь он меня поймет. И не прогонит просто так.