Килька в томате

когда же покой? я такой как всегда, но слышу слова: — ты как не свой. а где же свобода? имел ли я выбор? держал ли его в фантомных руках? бывал ли у Бога, или вновь все проспал? да, только глаз дней пять не смыкал. видать в этой жизни давно всё иллюзия.(?) и даже мой милый, изувеченный друг. когда же покой? и когда же меня все отпустит? я грешен, но не отправился на аукцион заблудших, потерянных, искривленных душ. я не падший, но падал я много. шрамы пекут. не дают мне соврать, на руки не глядя… это моральный удар! я не ждал! это правда! на деле оказался ничтожно я слаб. затянулась петля. и мы ведь не в сказке — не спасёт Айболит. где же ты, зайка, без лапки, — ты жив? с той болью кошмарной иди на покой. конец предрешён твой не мной. где мои неудачи? кто скажет мне фразу: Отбой! я правда сегодня устал. хотелось уснуть, и с улыбкой сон за сном запоминать. а может быть я — тот раненный зайка? и доктор, и друг… и всё здесь вокруг, такое…! может я в этом мире чуть больше — ничто? в мире без швов, где пустота — наполнитель, и к пустоте был готов. Что мне гадать? стоит ли узнать? когда же наступит покой? разбился корабль мой, его расплескал угрюмой жизни прибой.