Воздух

Открываешь окно и чувствуешь... Воздух... такой морозный, весенний, сладкий... Как тогда... Двадцять четвёртый день от февраля... природа... весна... парк... сирены... ракеты... бомбы... война... Тогда ты не предавал этому значения, не боялся оказаться вдали от всего родного, того, что было неотъемлемой частью твоей жизни... Тогда было ещё детство, без необходимости принимать серьёзные решения, без страха, без осознания войны... А сейчас, находясь так далеко от своего дома, от любимого парка, от отца, от всего, что было с тобой с рождения... к тебе приходит осознание... Всё... конец... война... Дорогие тебе люди остались под бомбами... любимый дом остался в городе под ракетами и может не дожить до твоего возвращения... А может ты и не вернёшься... А может дорогих тебе людей ты больше никогда не увидишь... А сама Судьба будто смеётся над тобой, ждёт когда же ты сломаешься... и ты ведь хочешь сломаться но не можешь, что-то не даёт... какая ирония... И сейчас, стоя у окна, тебя утягивает в омут воспоминаний... Как в первые дни войны ты был ещё ребёнком наивно думающим, что это скоро закончится, что это сон... Прошли месяца... Сейчас ты находишся вдали от дома... Да, и вдали от войны тоже, но твоя душа всё ещё находится там, на родине... Уже нету ничего, ни дома, ни любимых тебе людей... Только воздух — воспоминания о тех счастливых днях... Последних днях мира...