Дальневосточные придурки

Прихожая маленькой квартирки на окраине города. Входная дверь открыта, а на пороге стоит невысокий парень. За его спиной букет непонятных цветов. Напротив него в домашней одежде стоит сонный парень. Он проснулся от звонка в дверь. Пять утра, что за внезапное посещение. — Соëл? — немного удивлённо и потирая заспанные глаза произносит парень. — Ты чë припëрся в такую рань? Предуп.- парня перебивает холодная и колкая фраза другого — Я тебя больше не люблю. Мы расстаемся — он говорит это и протягивает букет из базилика и пурпурных, всех иссохших гиацинтов. Странное сочетание. Опустив взгляд с пшеничных глаз до цветов парень выпал из мира. «Расстаемся?.. Не люблю… Что вообще. Случилось? Это его вина? Он что-то натворил?.. " Вновь подняв взгляд, парень прошептал — По… Почему? В горле встал ком горечи, Мирон еле говорил. Он был готов разрыдаться прямо здесь и сейчас, его взяла обида. Обида и страх переполняли тело. «Это шутка. Он не мог меня разлюбить. Просто неудачная шутка. " — Я люблю другого. Новосибирск, ты должен его знать. — Ком в горле мешал дышать. «Променять меня, на этого. На… «. Парень вздохнул, страх отступил и появилась ненависть. Ненависть на себя. Это он ничтожен, это он плох, это он. — Понял. Это всë? — с удивительным спокойствием спрашивает Мирон. Ему кивают. Без сил терпеть это дальше, он закрывает дверь и ещë минут пять просто стоит напротив неë. " Меня бросили. " проносится в его голове, а из глаз начинают идти слëзы. Парень так и не сможет смириться с этим.