Букет васильков

Солнце, кажется, светило слишком ярко пару часов назад. На улице душно, не смотря на какие-то семнадцать градусов тепла. Будет дождь... Он дышит полной грудью, прикрывая глаза. Руки в карманах лёгкого пальто, что давно не сидело на чужих широких плечах. Николай шоркает подошвой высоких кед и сжимает зубы. Ждёт. Он стоит у одной детской площадки около часа. Ходит туда-сюда, но с места не уходит. Светлые глаза всё ещё ищут темную макушку, не смотря на опущенный взгляд, что понимается уже намного реже... Где-то на лавочке, что стоит рядом, лежит букет васильков, которые тот срывал с чужого участка, а потом перевязывал дома лентой, перед этим не забыв сложить из этого что-то стоящее и аккуратное. Но это Коля. Он выглядит неряшливо, но явно приятно. Надеется, что понравится. Надеется, что прийдёт. Чёрное пальто спадает с плеч, а рука в кармане теребит синюю, разрисованную зажигалку. Во второй тот самый букет, ранее лежащий на скамье. Вдох. Кажется, он вот-вот упадёт. Кажется, он готов сгореть от стыда, даже сейчас, когда его щеки и без этого горят. Прохладный ветер бьёт по лицу. Погода портится, а он не сбавляет темпа. Тело не привыкло к физическим нагрузкам. Хочется остановиться и начать жадно глотать воздух ртом, оперевшись на собственные колени. Темные волосы растрепанны, а глаза непривычно блестят. Портфель на плече спадает при беге. Неудобно... Приходится всё время поправлять. Звук машин давит на уши. С ним явно спелись птицы, бушующие перед дождем, но не Федор. Глаза растерянно проходятся по детской площадке, где давно выцвели горка и качели с какой-то поломанной каруселью. Юноша кусает губы, мысленно планируя свою смерть, или прочую херню, связанную с отсутствием нужного ему человека в назначенном месте. Он явно опоздал, но, не смотря на это, бежит к первому подъезду дома. Тычет в домофон, набирая квартиру однокурсника, бросает что-то в стиле " Это я, Сигма" и слышит писк. Дверь открыта. Кажется, Достоевский буквально перелетает несколько ступеней подряд, опираясь на перила. Он всё ещё уставший, всё ещё хочет пить и хватать воздух ртом, всё ещё хочет увидеть Николая. Мерзкий скрип двери с решеткой и десять этажей, что студент пробежал сам. Отвратительно.Волосы прилипали к лицу, но сейчас это не так заметно, ведь в лицо с новой силой дует ветер. Пахнет сигаретами. Он позволяет себе улыбнуться, как только на глаза попадается светлая макушка, что заинтересованно глянула в сторону открытой двери. Ключи от нее были у единиц... Хотя, сам Гоголь и не закрывался. — Коль ! — Начинает Федор. Он сейчас не похож сам на себя. Щеки красные-красные, вид... весь такой растрепанный. А взгляд по-прежнему растерянный. Кажется, Достоевский теряется в своих мыслях, не видя ответной улыбки со стороны возлюбленного. Он не позволяет себе нормально отдышаться. Сразу же идёт навстречу. Когда в последний раз он был так встревожен? Когда он в последний раз выглядел так нелепо ? Хотя, перед Николаем он не так давно стал появляться в таком свете чаще. Стал появляться открытым. — Прости.... Миша приехал. — Он стыдливо опускает глаза в пол, рассматривая окурки сигарет, оставленные ранее ими же. А волосы всё путаются и путаются.... Щеки накрывают теплые мозолистые руки. Можно выдыхать, ведь со стороны старшего слышится звонкий смех с ноткой обиды. Но она спадёт к следующему утру....