Дождливый день

Был дождливый день. Одна закрылась в мире музыки, не зная, где её хотелось плакать, подобно небу в этот странный, страшный, мрачный момент. А у второй и в мыслях первой не было, она жила себе спокойно, да под дождём с другой резвилась. «Ах, этот мир, ах, он прекрасен» — то было на её уме, она, смеясь, любя другую, души не чаяла в себе. И словно ветер не щадящий бежала первая. Куда? Она не знала, нет, не знала. Она бежала без оглядки, бежала так, что задыхалась. Остановиться не могла. Тот дождь все смыл с её души. Она была чиста. Дождь усилился, он, будто бы стена, от мира всех огородил. Огородил вторую, огородил её другую, и первую, конечно, тоже. Ну вот и встретились вторая, её любимая другая и первая, в слезах с дождём. Нет, все было без чувства вины, да даже обиду в глазах цвета моря, в глазах темных, в тот день было не разглядеть. Такая история, грустная, правда, предательства грязного, измены сухой. «Окаянная она!» — кричала подруга, вопила первой. За окном все шел дождь, да даже без шума, и даже без капель как будто, шел дождь. Вторая ни разу, нисколько, ни разу не пришла в то место, то место могилки её. А первая, первая, милая первая, наивная первая, лишь гнила под землёй. Другая не важна, она третий кадр, она лишь условие, только лишь лук. Вторая же сам стрелок, ну а первая жертва — как бедный зайчонок, как старый олень и как славнейший лось. Дождливый день, столь смутный и столь непонятный, пропал, был зачеркнут второй в календарике, может она это сделала просто так. А может она и любила когда-то, кто знает уж, кто виноват был в этот дождливый день.