Немногим за восемнадцать...

Сбежавший кофе на плите, полумесяцы в ладонях, Дрожащие плечи, все щеки в солях. Не знаешь, как сводить концы с концами Истерика надвигается, словно цунами. Счета, кредиты, кому еще ты Не должна? Форточка, куришь дешевые у открытого окна, Ледяные руки, обнимают саму себя. Это ведь так не похоже на прошлогоднюю тебя. Корить себя за то, что не смогла, не дотянула. Что сама себя башкой на социальное дно макнула, Почувствуй — все двери закрыты, нет ни одной. И как же страшно сейчас возвращаться домой. Это взрослая жизнь, привыкнешь, поверь. Но не веди себя, будто загнанный зверь. Монетезируй то что умеешь, Никто за тебя не начнет, если ты не поверишь. Все хорошо, пока не марш Шопена, Жизнь та еще средневековая арена, Но ко всему привыкают. Взрослые люди сами себя «спасают». Ведь после каждой ночи рассвет впереди, Ты по кусочкам себя собери. Ведь если не ты… то кто? Напомню пожалуй — никто если что.