Глупый вопрос

      Остывший воздух приятно холодит кожу, а рассыпавшиеся по тёмному небу звёзды робко переливаются, приковывая взгляд Веша. Вдали, правда, не менее ярко сверкают окна маленьких неказистых домов, расплываясь жёлтыми пятнами у горизонта. - Николас, как думаешь, - Нерасторопно начинает Паникёр, устраиваясь у только что разведённого костра и рассматривая незамысловатый пейзаж пустынной округи. Мужчина поодаль тяжело вздыхает, смахивая с лица пряди чёрных волос. Пустая болтовня утомляет, особенно, если она является постоянным фактором. Это бесило. Однако, тишина в присутствии иглоголового бесила ещё больше. Из двух зол он предпочитает меньшее. - Люди, живущие в тех домах... Какие у них мечты? - В ответ Вульфвуд лишь безынициативно хмыкает, но, кажется, задумывается над вопросом. На лице Веша читается неподдельный интерес, и Ник на секунду допускает мысль, что не хочет его разочаровывать. "Поесть от пуза, опрокинуть бутылку спиртного да пулю в голову не словить. Всё как у всех." - Думает священник, но произнести почему-то не решается. Уж слишком воодушевлённо смотрит на него Ураган, а в глазах, мерещится Нику, даже что-то поблёскивает. Истлевшая сигарета утыкается в песок, новая зажигается. Чёртов пацифист, чьи взгляды из раза в раз тонут во мраке жестокой действительности. Чёртов святоша, присвоивший себе образ благодетеля. Чёртов герой, за чью голову назначена баснословная награда, уничтоживший до основания, пусть и косвенно, не один город, рассуждает, о чём мечтает простой люд. Звучит, как плохой анекдот. Вульфвуд шумно выдыхает. "Я не исключение." - Мне откуда знать, о чём они там мечтают... - Сигаретный дым нитями рассеивается в воздухе; Веш щурится от едкого запаха, поперхнувшись. А в глазах виднеется то самое разочарование. - Так не интересно! Ты мог хотя бы предположить. - Ну, о богатстве, славе, безопасности, отпущении грехов, на крайняк. Выбери любое из понравившегося. - Ник делает последнюю затяжку. Окурок покоится рядом с предыдущим. - Ты невероятно скучен. - Подводит итоги Веш, наблюдая, как брови раздражённого священника сводятся в одну точку. И, обрывая ещё не успевшие начаться распри, добавляет: - Вульфвуд. - Ну чего ещё? - А какая у тебя мечта? Николас показушно закатывает глаза, изображая великого мученика. Да какая у него, блять, может быть мечта?.. Почему иглоголового вообще интересует что-то, касающееся его персоны? Всё равно разойдутся, да имени бывалого "друга" не вспомнят. Что уж о мелочах говорить. Хотя, Ник признаёт: Веша сложно забыть. А если и забудет, листовки всегда напомнят. В деталях. И о красном плаще, и о серьге в ухе, и о придурошной, как и её обладатель, причёске. Хочется выкурить всю пачку разом, но от едкого никотина уже дерёт горло, а глупые вопросы вновь заставляют задуматься. "Хочу, чтобы ты, идиот, о своей жизни пёкся, а не о тех, кто пытается у тебя её отнять." - Бегло проносится в голове, когда Вульфвуд рассматривает до боли простодушное лицо напротив. На бледной щеке розовеет недавно приобретённая ссадина, и он одёргивает себя, борясь с желанием прикоснуться к повреждённой коже. - Добраться до города и хорошенько отоспаться. - Самый банальный и, отчасти, правдивый ответ. - Ну Ни-ик... - Наигранно обиженным тоном протягивает Ураган, подавшись вперёд, сокращая дистанцию между ними. - Неужели нет ничего более масштабного? - Нет. Ничего.