А вот...

Я не думал, что так получится. Что смогу полюбить его. Я ненавижу его, но люблю. Я его никогда не увижу, ведь школу мы закончили. Разошлись по разным путям. Да и вообще, с чего я взял, что, что-нибудь получится? Он золотой мальчик, а я сын Пожирателя Смерти. Он всю жизнь думал обо всех, только не о себе. Он всех всегда спасал. А я… Он теперь работает в Министерстве. Я лишь иногда могу увидеть статью в Ежедневном Пророке о том, как он спас очередную семью, или схватил группу ПС. А я стал обычным лекарем. Спасибо дяде Северусу за его занятия. Он научил меня многому. Благодаря ему, я могу лечить людей. Хоть что-то сделаю хорошее в своей жизни. Я хотел уехать, далеко, чтобы никто меня не нашёл. Ведь, Министерство все ещё думает, что я связан с Пожирателями. Но не смог… Я не хочу страдать из-за какого-то золотого мальчика с шрамом. Говорят, что он бросил рыжую Уизли. Или она его бросила. Ей не хватало его внимания. Он ведь всегда на работе. Он всегда в опасности. Она не смогла так жить. Я бы смог. Я бы ходил с ним на все его задания. Я стал бы помогать ему. Когда я понял, что люблю? А, сам не знаю. Но это случилось ещё в Хогвартсе. Когда мы ссорились. Когда он чуть не убил меня. Сектусемпра. Это заклинание я никогда не забуду. Да, мне было страшно. Да, я ненавидел его за это. Но я бы согласился повторить это, если бы он был рядом. Я мог бы это терпеть, эту невыносимую боль. Лишь бы он был рядом. Я думал о смерти. Я хотел умереть, чтобы никогда больше не видеть Его, Министерство, весь волшебный мир. Я стал мечтателем. Глупым мечтателем. Кто бы мог подумать, что Драко Малфой будет мечтать о Гарри Поттере. Будет мечтать о том, как Гарри зайдет в его дом. Как признается во всем. В том, что любит его, что всю жизнь хотел бы провести с ним. Как же это глупо. Я считаю себя полным глупцом. Но все же, надеюсь…. В свои 24 года, я всё ещё надеюсь на это чудо. Сегодня утром я прочем статью, которая убила меня. «Гарри Поттер умер на секретном задании» Эти слова… Никогда мне не было настолько больно. Никогда моё сердце так не разрывалось. Я не стал дочитывать. Я не смог дочитать эту чертову газету. Когда я увидел эту статью. Я умер. Ничего не могло повлиять на меня больше, чем эти первые шесть слов. Никогда я не буду прежним Малфоем. Не смогу больше так язвить. Не смогу больше быть таким наглым, самоуверенным. Не смогу больше…