О прошедшем

Ну привет, я не знаю… Как поживаешь? Бл*ть! Все не то… Не могу говорить… Горло забито осколочной болью… Как убрать знаешь? И как эту "игру"-недожизнь жить… Не жить… На улице дождь… А ты помнишь - я люблю грозы… Нет… Не важно… Не слушай… Все это сейчас пустое… И, не то что в глазах, за окном серебрятся слезы… Из моих разбитых сердец иди - выбирай любое… Мне не грустно… Ложь… По лицу дождевые струи… Я не плачу… Давно забыла, что это можно… Я жизнь в сотый раз этим фактом разочарую… Ей самой от этого дико, тошно… И коробит, скребёт по душе не кошачьим когтем Не кошачьей - драконьей - лапой порез душевный… Я запью ложку мёда тяжёлым бокалом дегтя… Звук-печаль на зонте, может быть, не такой плачевный… Небо плачет. Рыдает каскад-стеной… Разрывается серая туч на слезливый взрыд, А я всадник - печальный, глухой, немой… В голове белый шум и атомно-жгучий взрыв… Мне не больно… не больно… я, знаешь, слегка устала… По безликим проспектам моих недорифм-городов Я босыми стопами по кускам из битых зеркал ступала И по миру с тобой приходящих снов… Ты мне снилась и правда… Кричала мне что-то там… Я хотела услышать… Но я в янтаре погрязла И белый шум, мой атомный, дикий спам… Мешал… Моя жизнь, как свеча… Угасла… Как ты там? Как начать разговор… Не знаю… У тебя день рожденья прошёл… Я забыла тебя поздравить… А ты знаешь… Я дико по вам скучаю… Прости… Свою грусть не могу оставить… На меня навалилось… Не важно, Тебе не нужно Это знание в жизни тебе никак не поможет… А мне в городе этом сейчас так противно душно… А меня моя боль на осколки-стекляшки крошит… Мне бы… Слово твоё… Мне так грустно… Но ты далёко… И неясно кто первый это молчанье начал… А ты знаешь… Оставить одну - жестоко… А с небес одинокий дождик беззвучно плачет… Я не плачу… Лишь только когда пишу… Мои слёзы - сухие. Пустынный песок и пепел… Я не жил, хотя до сих пор дышу… Хотя я для людей - как шут - безнадежно весел… А ты знаешь… Я стала чуть лучше жить… Изменилась… Я стала без воль калекой… Научилась себя из ошметков шить… Возможно, что я распрощаюсь с моей одиночной клеткой… А знаешь… Я на бумаге цветы рисую: Белый прессованый лес я гублю графитом… Лицо Никого черной кровью исполосую… В продрогнувший мир гнилой из обставленной тьмы не выйду… Как живёшь? Расскажи… Ты рисуешь - я точно помню… Кроноглавая лошадь-скелет с золотистым рогом… Я с безликим рисунком в сравнение с тобой - никчемна. Не художник - пустышка. Мне шрамом мои творенья, больным ожёгом. Не смотри на меня… Меня нет… Я пропала в своих проблемах… У тебя их, я знаю, намного больше… На твоём плече - ангел и мёртвый демон… У меня - два черта… И мне с ними точно проще…