слово.
8 мая 2024 г., 15:02
и снова слово
как подпалённое
олово
теряет форму.
и снова звук
треска костра
представляется
скрипом ночной половицы
или моего карандаша
по белой бумаге.
снова.
слово.
им начинался мир.
под его переливами падал Рим.
им как зеркалом отражали
наши дурные и хорошие поступки,
им убивали и резали,
им признавались и целовали
костяшки пальцев милых леди.
слово.
отбитое на бумаге,
тихим треском и звоном Ундервуда,
играющее то самое соло,
уморительное и живое.
сло.
во.
теряет свой смысл,
когда я говорю, что
верю тебе.
